#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chiếc xe bán tải cũ kỹ xé tan màn đêm u tối của vùng quê nghèo thuộc huyện Cẩm Châu, tỉnh Liêu Ninh. Lâm Kiến Quốc gõ mạnh tay lên vô năng, đôi mắt đỏ ngầu gân máu vì mệt mỏi và phẫn uất sau hơn năm tiếng đồng hồ lái xe liên tục từ Thượng Hải trở về. Tiếng động cơ gầm hú trong đêm như hòa cùng cơn giông bão đang cuộn trào trong lòng anh.
Cách đây vài tiếng, một cuộc điện thoại ẩn danh từ người hàng xóm trong thôn đã giội một gáo nước lạnh vào sự tự hào bấy lâu của anh. Người đó nói rằng: "Kiến Quốc à, cậu đi làm ăn xa ở thành phố lớn, tháng nào cũng gửi tiền về, nhưng cậu có biết ở nhà mẹ cậu phải sống thế nào không? Cô vợ Hạ Lam của cậu hằng ngày chỉ cho bà cụ ăn cơm thừa canh cạn, có hôm là đồ ôi thiu từ ba ngày trước! Bà cụ gầy gò, mắt kém, chỉ biết ôm bát cơm nguội ngắt khóc thầm ngoài hiên nhà thôi!"
Mỗi lời nói ấy như một lưỡi dao găm thẳng vào tim Kiến Quốc. Cha mất sớm, một tay người mẹ già tảo tần nuôi anh ăn học, nhịn ăn nhịn mặc để anh có thể đỗ đại học ở thành phố, rồi gầy dựng sự nghiệp kinh doanh nhỏ tại Thượng Hải. Đối với anh, mẹ là lằn ranh đỏ không ai được phép xâm phạm. Khi sự nghiệp bận rộn, anh đành gửi mẹ ở lại quê nhà nhờ Hạ Lam chăm sóc, hằng tháng gửi về không thiếu một đồng sinh hoạt phí. Vậy mà người vợ anh tin tưởng lại đối xử với mẹ anh như một kẻ hầu người hạ tàn nhẫn!
"Hạ Lam, nếu cô thực sự dám làm vậy với mẹ tôi, tôi tuyệt đối sẽ không để cô yên!" Kiến Quốc nghiến răng, giọng nói run lên vì giận dữ.
Chiếc xe thắng gấp trước cổng ngôi nhà gạch đỏ cổ kính. Kiến Quốc không buồn tắt đèn xe, lao xông vào nhà như một con thú dữ bị thương. Anh đạp mạnh cánh cửa gỗ cũ kỹ vang lên tiếng "rầm" chát chúa, làm rung chuyển cả khoảng sân nhỏ.
Trong căn bếp nhỏ mờ tối chỉ thắp một bóng đèn sợi đốt vàng võ, Hạ Lam đang đứng bên bếp than, tỉ mẩn lau chùi chiếc mâm đồng. Nghe tiếng động lớn, cô giật mình quay lại, gương mặt gầy guộc, xanh xao hiện rõ sự ngỡ ngàng.
"Kiến Quốc? Sao... sao anh lại về đột ngột thế này? Mấy giờ rồi..." Hạ Lam chưa kịp nói hết câu thì Kiến Quốc đã lao đến.
Anh tóm lấy cổ tay cô, gằn giọng trong cơn giận dữ tột cùng: "Tôi không về thì làm sao biết được bộ mặt thật tàn nhẫn của cô? Hạ Lam, cô coi mẹ tôi là cái gì? Cô coi tiền tôi gửi về là tiền cho cô múa tay trong mây, còn mẹ tôi thì phải ăn đồ thừa, cơm ôi qua ngày sao?"
Hạ Lam bàng hoàng, chiếc giẻ lau trên tay rơi xụp xuống đất. Đôi mắt cô đong đầy sự bối rối và đau đỡn: "Anh nói cái gì vậy Kiến Quốc? Em... em làm sao dám đối xử với mẹ như thế? Ai nói với anh những lời này?"
"Ai nói không quan trọng! Chính người trong thôn nhìn thấy!" Kiến Quốc giận dữ đẩy mạnh cô ra khiến Hạ Lam lảo đảo tựa vào cạnh bàn. Anh bước xông tới chạn bát, giật phắt chiếc lồng bàn nhựa ra. Trên đĩa là một bát cơm nguội khô khốc, kèm theo vài miếng thức ăn thừa dường như đã để từ nhiều ngày trước, mốc xanh ở góc đĩa.
"Đây là cái gì?" Kiến Quốc quát lên, chỉ tay vào bát cơm. "Cô nhìn xem! Đây là thức ăn cho người sao? Tôi gửi mỗi tháng hàng ngàn Tệ về đây để cô nuôi mẹ tôi bằng cái thứ này à? Cô có còn là con người không hả Hạ Lam?"
Hạ Lam nhìn bát cơm nguội, môi cô run rẩy, nước mắt chực trào ra nhưng cô nhanh chóng cắn chặt môi, cố nén giọt nước mắt vào trong. "Kiến Quốc, chuyện không như anh nghĩ đâu. Anh nghe em giải thích đã..."
"Giải thích cái gì nữa? Bằng chứng rành rành ra đây!" Kiến Quốc gầm lên, sự thất vọng và tức giận đã che mờ lý trí của anh. Anh giơ tay chỉ thẳng ra cửa: "Tôi đã lầm khi cưới một người phụ nữ tàn nhẫn như cô! Cô cút đi cho tôi! Ngay trong đêm nay!"
Giữa lúc không khí căng thẳng đến mức tưởng chừng như sắp nổ tung, từ căn phòng trong cùng, một tiếng bước chân chậm rãi, khập khiễng vang lên. Cánh cửa gỗ ngách lách cách mở ra, bà Lâm – mẹ của Kiến Quốc – tay chống chiếc gậy trúc, tay kia lần tường bước ra. Dáng người bà còng rạp xuống, đôi mắt đục ngầu vì chứng cườm khô nghiêm trọng.
"Kiến Quốc... là con đấy ư?" Giọng bà run run, đứt quãng.
Kiến Quốc nhìn thấy mẹ, cơn giận bỗng chốc biến thành sự đau xót. Anh vội vã chạy lại ôm lấy vai mẹ, giọng nghẹn ngào: "Mẹ! Con về rồi đây. Mẹ đừng sợ, con sẽ đòi lại công bằng cho mẹ. Con không ngờ cô ta lại hành hạ mẹ đến mức này!"
Bà Lâm ngẩn người, rồi nhận ra tình hình. Bà xua xua tay, gương mặt nhăn nheo hằn sâu vết thời gian hiện lên vẻ hốt hoảng: "Con nói gì vậy? Hạ Lam hành hạ mẹ cái gì? Con vội vã về đây làm gì giữa đêm thế này?"
"Mẹ đừng giấu con nữa! Hàng xóm đã nói hết với con rồi. Bát cơm thừa kia là sao? Có phải ngày nào cô ta cũng bắt mẹ ăn đồ nguội lạnh, đồ thiu không?" Kiến Quốc vừa nói vừa trừng mắt nhìn Hạ Lam.
Bà Lâm thở dài một tiếng thật sâu, khóe mắt mờ đục rấn rấn nước mắt. Bà nắm lấy bàn tay to lớn của con trai, khẽ lay lay: "Kiến Quốc à... con hiểu nhầm rồi. Con trách nhầm con bé Hạ Lam rồi..."
"Hiểu nhầm sao được mẹ?" Kiến Quốc không tin. "Mẹ cứ sợ con ly hôn nên giấu đúng không?"
Bà Lâm không giải thích thêm bằng lời. Bà chậm rãi buông tay con ra, xoay người đi lại phía chiếc tủ gỗ chè cũ kỹ đặt ở góc phòng. Bà cúi xuống, rút từ trong ngăn kéo sâu nhất ra một chiếc hộp sắt hoen gỉ, vốn là chiếc hộp đựng bánh quy từ vài thập kỷ trước.
Bà ôm chiếc hộp vào lòng như ôm một vật báu vô giá, rồi lảo đảo bước lại gần Kiến Quốc, lặng lẽ đưa chiếc hộp cũ ấy ra trước mặt anh.
"Mẹ... cái này là gì?" Kiến Quốc nhíu mày, hoài nghi nhìn chiếc hộp.
"Con mở ra đi..." Bà Lâm thì thào, giọng nói chứa đựng một nỗi niềm cay đắng tích tụ suốt nhiều năm qua. "Mở ra rồi con sẽ biết, rốt cuộc ai mới là người đang gánh chịu tủi hờn trong cái nhà này..."
CHƯƠNG 2: BÍ MẬT TRONG CHIẾC HỘP SẮT VÀ VẾT THƯƠNG NĂM THÁNG
Đêm quê oi nồng, tiếng côn trùng kêu rả rích bên ngoài cửa sổ càng làm tăng thêm sự ngột ngạt bên trong căn bếp. Kiến Quốc nhìn chiếc hộp sắt hoen gỉ trên tay mẹ, rồi lại nhìn sang Hạ Lam đang lặng lẽ đứng nép vào góc tường, cúi đầu không nói một lời. Cảm giác bất an mơ hồ bắt đầu xâm chiếm lấy tâm trí anh.
Anh chậm rãi mở chiếc nắp hộp sắt đã bị kẹt cứng vì gỉ sét.
Bên trong không phải là vàng bạc hay tiền tiết kiệm. Thứ đầu tiên đập vào mắt Kiến Quốc là cả một chồng xấp hóa đơn viện phí, giấy hẹn khám bệnh của Bệnh viện Nhân dân tỉnh Liêu Ninh, tất cả đều mang tên: Lâm Kiến Quốc.
Phía dưới những tờ hóa đơn khám bệnh cũ kỹ từ mười năm trước là một xấp sổ nợ đã ngả màu vàng ố. Mỗi trang sổ đều ghi chép cẩn thận từng khoản tiền vay mượn: "Vay chú Ba 5.000 Tệ mua thuốc cho Kiến Quốc", "Vay thím Tám 10.000 Tệ đóng viện phí", "Vay ngân hàng nông thôn..." Dưới cùng của mỗi trang sổ nợ là những con dấu vân tay đỏ chói và chữ ký mềm mại nhưng kiên định của Hạ Lam.
Nhưng đó chưa phải là tất cả.
Nằm dưới cùng của chiếc hộp là một tập hồ sơ bệnh án mới tinh, ngày khám chỉ cách đây ba tháng. Trên tờ giấy xét nghiệm chẩn đoán của Bệnh viện Ung bướu Thượng Hải, tên bệnh nhân in rõ ràng: Bà Lâm (Mẹ của Kiến Quốc). Chẩn đoán: Ung thư dạ dày giai đoạn muộn, suy dinh dưỡng nặng do rối loạn tiêu hóa mãn tính.
Kèm theo đó là một tờ cam kết điều trị có chữ ký của Hạ Lam và những hóa đơn mua thuốc đắt tiền, cùng một cuốn sổ tay nhỏ do chính tay Hạ Lam ghi chép lại sinh hoạt hằng ngày của bà Lâm: "Ngày 12 tháng 4: Mẹ lại bị đau dạ dày, không nuốt nổi cơm nóng, chỉ ăn được vài mớ cơm nguội ngâm nước ấm hoặc đồ ăn đã lên men nhẹ theo thói quen cũ. Mẹ bảo ăn đồ nóng bụng sẽ rát như lửa đốt." "Ngày 20 tháng 5: Anh Kiến Quốc gửi về 5.000 Tệ. Tiền thuốc của mẹ hết 4.800 Tệ. Tiền nợ cũ trả bớt 200 Tệ. Cố gắng gói gém tiền ăn..."
Kiến Quốc đứng chôn chân tại chỗ. Những tờ giấy trên tay anh run lên bần bật. Đầu óc anh như có một luồng sét đánh ngang qua, trống rỗng và choạng vạng.
"Mẹ... chuyện này... chuyện này là sao?" Kiến Quốc vấp giáp, giọng nói hoàn toàn mất đi sự uy quyền và giận dữ ban đầu. "Mẹ bị bệnh... từ khi nào? Sao con không hề hay biết? Còn những khoản nợ này..."
Bà Lâm thở dài, đôi bàn tay gầy gò vuốt nhẹ lên chiếc hộp sắt: "Kiến Quốc à, con có nhớ mười năm trước, khi con chuẩn bị tốt nghiệp đại học, con bị một trận sốt xuất huyết biến chứng suy gan thận suýt chết không? Lúc đó con nằm trong phòng cấp cứu suốt một tháng trời. Tiền viện phí lên đến hàng trăm ngàn Tệ. Gia đình mình nghèo rớt mồng mùng, làm gì có tiền?"
Kiến Quốc bàng hoàng nhớ lại. Năm đó khi anh tỉnh dậy, mẹ nói với anh rằng tiền viện phí là do họ hàng gom góp cho mượn và anh đã cố gắng làm việc trả dần.
"Năm đó..." Bà Lâm nghẹn ngào, chỉ tay về phía Hạ Lam. "Năm đó con bé Hạ Lam mới chỉ là vị hôn thê của con. Nó đã đứng ra, tự dùng danh nghĩa của mình để chạy vạy khắp nơi, thậm chí thế chấp cả căn nhà của bố mẹ đẻ nó để vay tiền cứu mạng con! Nó chăm sóc con trong bệnh viện suốt một tháng không nghỉ một đêm. Khi con bình phục, để con yên tâm lên Thượng Hải lập nghiệp mà không bị gánh nặng nợ nần đè bẹp, con bé đã xin mẹ giấu kín chuyện này!"
Mắt Kiến Quốc đỏ ngầu, anh quay sang nhìn Hạ Lam. Cô vẫn đứng đó, đôi bàn tay gầy guộc đan vào nhau, cố tránh ánh mắt của anh.
"Suốt mười năm qua," Bà Lâm tiếp tục, giọng nói rấn rấn nước mắt, "tiền con gửi về hằng tháng, Hạ Lam chưa từng tiêu cho bản thân một đồng nào. Nó dùng để trả dần khoản nợ khổng lồ cứu mạng con năm xưa, vừa để lo tiền thuốc nom cho mẹ. Ba năm trước, mẹ phát hiện bị ung thư dạ dày. Mẹ không cho con bé nói với con, vì công ty con ở Thượng Hải đang gặp khó khăn, mẹ không muốn làm con phân tâm."
Bà Lâm đi lại gần bát cơm nguội trên bàn, giọng bà đầy chua xát: "Còn bát cơm này... Căn bệnh ung thư dạ dày làm mẹ không thể tiêu hóa được thức ăn bình thường. Mẹ bị chứng loạn vị giác, chỉ khi ăn cơm nguội ngâm nước dưa chua hoặc cơm để qua đêm theo thói quen nghèo khổ ngày xưa, mẹ mới không bị nôn mửa. Con bé Hạ Lam đã bao lần khóc, nấu cháo củ phục linh, cháo hạt sen bổ dưỡng cho mẹ, nhưng mẹ nuốt không trôi, mẹ chửi mắng nó, bắt nó phải để lại cơm nguội cho mẹ ăn! Nó sợ mẹ đói nên mới phải làm theo!"
Cánh tay Kiến Quốc buông thõng. Chiếc hộp sắt rơi khỏi tay anh, những tờ hóa đơn, giấy nợ bay lả tả xuống sàn nhà như những chiếc lá mùa thu.
Anh nhớ lại những lần mình về thăm nhà ngắn ngủi, thấy Hạ Lam ăn mặc đơn sơ, gầy guộc, anh chỉ nghĩ cô là người phụ nữ quê mùa không biết chăm sóc bản thân. Anh nhớ những lần anh tự hào khoe với bạn bè rằng mình là người đàn ông tự lực gánh vác gia đình, gửi tiền về nuôi mẹ và vợ. Hóa ra, tất cả những sự hào nhoáng, tự do và thành công của anh ở Thượng Hải đều được đánh đổi bằng mồ hôi, nước mắt và sự hy sinh âm thầm của người phụ nữ mà anh vừa mới tàn nhẫn mắng chửi và đuổi đi!
"Hạ Lam..." Kiến Quốc cất tiếng, giọng nói vỡ vụn. "Sao em... sao em lại ngốc như vậy? Sao em không nói cho anh biết?"
CHƯƠNG 3: SỰ HỐI HẬN MUỘN MÀN VÀ ÁNH BÌNH MÌNH TRÊN MÁI NHÀ CỔ
Hạ Lam ngẩng đầu lên, đôi mắt mệt mỏi nhưng thanh thản nhìn người chồng mà cô đã dành trọn cả tuổi thanh xuân để yêu thương và hy sinh. Cô khẽ mỉm cười, một nụ cười chua chát nhưng đầy bao dung.
"Em nói với anh để làm gì chứ, Kiến Quốc?" Giọng Hạ Lam nhẹ nhàng như gió thoảng. "Anh ở Thượng Hải áp lực như vậy, cạnh tranh khốc liệt như vậy. Nếu anh biết gia đình còn gánh khoản nợ lớn, biết mẹ bị bệnh nặng, anh có thể yên tâm phấn đấu cho sự nghiệp không? Anh là lòng tự trọng của mẹ, là niềm hi vọng của cái nhà này. Em chỉ muốn anh được ngẩng cao đầu làm người ở thành phố lớn."
"Nhưng em là vợ anh!" Kiến Quốc gào lên trong sự đau đớn và ân hận tột cùng. Anh bước lao tới, quỳ sụp xuống trước mặt Hạ Lam, ôm lấy đôi chân gầy gò của cô. "Em là vợ anh mà! Anh là một kẻ tồi tệ, một kẻ mù mịt! Anh nghe lời dèm pha của người ngoài mà quay về lăng mạ em, đuổi em đi... Anh không đáng làm chồng em, không đáng làm con của mẹ!"
Kiến Quốc liên tục tự tát vào mặt mình. Mỗi cú tát vang lên chát chúa trong căn phòng vắng. Cơn giận dữ ban đầu giờ đây biến thành vô vàn những lưỡi dao sắc nhọn cứa vào tâm hồn anh. Anh hận sự ngạo mạn của bản thân, hận sự vô tâm của mình suốt bao nhiêu năm qua khi chỉ biết gửi tiền về mà không hề tìm hiểu xem cuộc sống thực sự của mẹ và vợ ra sao.
Hạ Lam quỳ xuống theo anh, giữ lấy bàn tay đang tự trừng phạt của chồng. Những giọt nước mắt ấm áp của cô cuối cùng cũng rơi xuống, lăn dài trên má, rơi trên mu bàn tay Kiến Quốc.
"Đừng làm vậy, Kiến Quốc... Em không trách anh." Hạ Lam nghẹn ngào. "Người hàng xóm đó không biết chuyện. Họ thấy em thường xuyên mua thuốc, lại thấy mẹ ăn cơm nguội ngoài hiên nên hiểu nhầm. Em không giải thích với họ vì em không muốn chuyện gia đình mình bị đem ra làm trò cười cho thiên hạ. Em chỉ cần mẹ khỏe mạnh, anh được bình an là em mãn nguyện rồi."
"Con ngốc này..." Bà Lâm bước lại, ôm lấy cả hai vợ chồng vào lòng, nước mắt bà giọt ngắn giọt dài. "Là mẹ có lỗi với con, Hạ Lam à. Mẹ mang cái thân bệnh tật này làm khổ con, lại còn gieo tiếng xấu cho con..."
"Mẹ, mẹ đừng nói vậy!" Hạ Lam ôm lấy bà Lâm. "Mẹ là mẹ của anh Kiến Quốc, cũng là mẹ của con. Năm đó nếu không có mẹ đồng ý cho con về làm dâu, làm sao con có được một gia đình?"
Kiến Quốc ôm chặt lấy mẹ và vợ. Trong căn bếp chật hẹp, ba con người ôm lấy nhau khóc nức nở. Những giọt nước mắt giải tỏa toàn bộ những uất hận, hiểu nhầm và gánh nặng nén chịu suốt mười năm qua.
Đêm đó, Kiến Quốc không ngủ. Anh ngồi bên giường bệnh của mẹ, nắm chặt lấy bàn tay nhăn nheo của bà. Bên cạnh anh, Hạ Lam đã thiếp đi vì quá mệt mỏi sau những ngày tháng kiệt sức gánh vác gia đình. Nhìn gương mặt gầy guộc, những vết chân chim xuất hiện quá sớm trên khóe mắt của vợ, Kiến Quốc hứa với lòng mình sẽ dùng cả phần đời còn lại để bù đắp cho cô.
Sáng hôm sau, khi ánh bình minh đầu tiên của ngày mới vượt qua những dãy núi xa, rọi những tia nắng vàng ấm áp xuống khoảng sân gạch nhỏ của ngôi nhà cổ, Kiến Quốc đã dậy từ sớm.
Anh tự tay dọn dẹp lại căn bếp, nấu một nồi cháo hạt sen thơm phức, mềm mịn theo đúng công thức của bác sĩ dặn cho người bị bệnh dạ dày. Anh cẩn thận mang bát cháo còn nghi ngút khói ra bàn ăn.
Khi Hạ Lam và bà Lâm thức dậy, họ thấy Kiến Quốc đang đứng ở cửa bếp, trên người đeo chiếc tạp dề cũ của Hạ Lam. Nhìn thấy hai người, anh nở một nụ cười ấm áp, đôi mắt dù còn sưng đỏ vì khóc đêm qua nhưng đã lấy lại được sự kiên định.
"Mẹ, Hạ Lam, vào ăn sáng thôi!" Kiến Quốc cất giọng chân thành.
Anh bước lại gần Hạ Lam, nắm lấy tay cô, kéo cô ngồi xuống ghế, rồi trân trọng đặt vào tay cô một cuốn sổ tiết kiệm mới mà anh vừa làm thủ tục chuyển toàn bộ tiền tiết kiệm từ tài khoản cá nhân ở Thượng Hải sang.
"Hạ Lam, từ hôm nay, anh sẽ chuyển toàn bộ công việc kinh doanh về thành phố tỉnh lỵ gần nhà. Anh sẽ không đi xa nữa. Chúng ta sẽ cùng nhau đưa mẹ đi chữa bệnh ở Bệnh viện Trung ương, cùng nhau trả hết những khoản nợ còn lại, và anh sẽ là người gánh vác gia đình này." Kiến Quốc nhìn sâu vào mắt vợ, giọng nói chắc chắn như đá núi. "Anh sẽ không bao giờ để em phải một mình chịu đựng tủi hờn nữa."
Bà Lâm nhìn hai con, nở một nụ cười mãn nguyện. Lần đầu tiên sau nhiều năm, bà ăn hết một bát cháo nóng mà không cảm thấy đau đớn.
Ánh nắng ban mai lan tỏa khắp khoảng sân, xua tan đi màn đêm u tối và những hiểu nhầm cay đắng. Ngôi nhà cổ từng chìm trong âm thầm và hy sinh, giờ đây lại ngập tràn tình yêu thương, sự thấu hiểu và hy vọng về một tương lai tươi sáng phía trước.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Comments
Post a Comment