#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Ba, mẹ, hai người cũng lớn tuổi rồi. Căn nhà này rộng thế này, hai người ở lại chỉ thêm vướng víu. Con đã liên hệ với viện dưỡng lão ở Hàng Châu rồi. Ngày mai họ sẽ đến đón.”
Câu nói của con dâu vang lên giữa phòng khách, lạnh lùng đến mức tôi tưởng mình nghe nhầm.
Tôi ngẩng đầu nhìn con trai.
Nó ngồi bên cạnh vợ, im lặng.
“Con nói gì?” chồng tôi hỏi, giọng run run.
Con dâu đặt một tập hồ sơ lên bàn.
“Con nói rất rõ rồi. Hai người vào viện dưỡng lão sẽ có người chăm sóc. Còn căn nhà này... để vợ chồng con quản lý. Nhà ở khu này mấy năm nay tăng giá rất nhanh. Bỏ không thì phí.”
Tôi nhìn căn nhà cũ.
Đó là căn nhà chúng tôi mua ở ngoại ô Hàng Châu cách đây gần bốn mươi năm.
Ngày ấy, nơi này còn là một khu dân cư nhỏ. Chồng tôi làm công nhân trong xưởng cơ khí, còn tôi may quần áo thuê. Hai chúng tôi dành dụm từng đồng, mất hơn mười năm mới sửa sang được căn nhà thành hình.
Trên tường vẫn còn chiếc đồng hồ cũ.
Trong sân vẫn có cây quế mà chồng tôi trồng vào ngày con trai chào đời.
Tôi khẽ hỏi:
“Nhà này là của con từ bao giờ?”
Con dâu nhíu mày.
“Mẹ, chúng con là con cái của ba mẹ. Sau này chẳng phải cũng là của chúng con sao?”
Tôi bật cười rất khẽ.
“Sau này là sau này.”
Cô ta không đáp.
Một lúc sau, cô ta đứng dậy, kéo hai chiếc vali đặt ngay trước cửa.
“Ngày mai xe của viện dưỡng lão tới. Đồ đạc con đã chuẩn bị gần xong.”
Chồng tôi nhìn chiếc vali, bàn tay siết chặt thành ghế.
“Con trai, con cũng đồng ý chuyện này sao?”
Con trai tôi tránh ánh mắt của ông.
“Ba... mẹ... con nghĩ vợ con nói cũng có lý. Hai người ở đây một mình không tiện.”
Tôi nhìn nó thật lâu.
Đứa trẻ năm nào từng chạy theo tôi ngoài sân, mỗi lần ngã đều khóc gọi “mẹ”.
Bây giờ nó không dám nhìn vào mắt tôi.
Tôi không trách.
Tôi chỉ thấy trong lòng lạnh đi.
“Được.”
Chồng tôi quay sang.
“Bà...”
Tôi nhẹ nhàng lắc đầu.
“Đừng nói nữa.”
Đêm hôm đó, hai vợ chồng tôi thu dọn vài bộ quần áo.
Tôi đi qua từng căn phòng.
Phòng ngủ.
Nhà bếp.
Chiếc bàn ăn nơi cả gia đình từng ngồi đón Tết.
Tôi đưa tay chạm lên bức tường đã bạc màu.
Chồng tôi đứng phía sau hỏi:
“Bà có buồn không?”
Tôi im lặng rất lâu rồi mới đáp:
“Có.”
“Vậy sao bà vẫn bình thản?”
Tôi nhìn ông.
“Vì căn nhà có thể bị lấy đi. Nhưng có một thứ... không ai lấy được nếu chúng ta không tự đưa cho họ.”
Ông chưa kịp hỏi thì tôi đã cất chiếc hộp gỗ nhỏ vào túi.
Sáng hôm sau, chúng tôi kéo vali ra khỏi cửa.
Con dâu đứng trong phòng khách, ánh mắt nhẹ nhõm.
“Ba mẹ cứ yên tâm ở đó. Bao giờ quen rồi, chúng con sẽ đến thăm.”
Tôi quay lại nhìn căn nhà lần cuối.
Không khóc.
Không trách.
Chỉ nói với con trai:
“Nhớ chăm sóc mẹ con thật tốt.”
Nó khựng lại.
“Mẹ...”
Tôi mỉm cười.
“Đi thôi.”
Cánh cửa khép lại.
Không ai biết rằng trong chiếc hộp gỗ tôi mang theo có một thứ mà con trai tôi chưa từng được nhìn thấy.
Một tờ giấy đã nằm im suốt ba mươi tám năm.
Và trên đó có một dòng chữ liên quan trực tiếp đến căn nhà này.
CHƯƠNG 2 – DÒNG CHỮ TRÊN SỔ ĐỎ
Một tuần sau.
Con dâu tôi cầm sổ đỏ đến một phòng công chứng ở Hàng Châu.
Cô ta mặc áo khoác màu be, đi bên cạnh chồng, vẻ mặt đầy tự tin.
“Anh ký ở đây.”
Cô ta đẩy giấy tờ về phía chồng.
Anh ấy nhìn xấp hồ sơ.
“Có cần ba mẹ ký không?”
“Không cần.”
Con dâu đáp ngay.
“Ba mẹ đã vào viện dưỡng lão rồi. Với lại căn nhà này vốn là tài sản gia đình.”
Người cán bộ công chứng nhận lấy sổ đỏ.
Ông lật từng trang.
Ban đầu vẻ mặt vẫn bình thường.
Nhưng đến một trang giữa, ngón tay ông bỗng dừng lại.
Ông nhìn thật kỹ.
Rồi ngẩng đầu.
“Xin hỏi... căn nhà này trước đây có từng thay đổi giấy tờ quyền sử dụng không?”
Con dâu hơi cau mày.
“Không. Đây là sổ đỏ của gia đình tôi.”
“Gia đình cô?”
“Vâng.”
Người cán bộ nhìn lại trang giấy.
Sau vài giây, ông hỏi:
“Cô có biết dòng ghi chú này có nghĩa gì không?”
Cô ta cúi xuống.
“Ghi chú gì?”
Ông chỉ vào một dòng chữ nhỏ ở cuối trang.
“Quyền sở hữu và chuyển nhượng căn nhà này có điều kiện đặc biệt.”
Con dâu sững người.
“Điều kiện gì?”
“Muốn chuyển nhượng cho người khác, phải có sự đồng ý bằng văn bản của người đứng tên quyền định đoạt tài sản.”
Cô ta lập tức nói:
“Người đứng tên chẳng phải cha mẹ chồng tôi sao? Nhưng họ đã đồng ý giao nhà cho vợ chồng tôi rồi.”
Cán bộ công chứng lắc đầu.
“Cô hiểu nhầm rồi.”
Ông chỉ vào phần tên.
“Người có quyền định đoạt không phải con trai cô.”
Không khí trong phòng lập tức im lặng.
Con dâu nhìn chồng.
“Anh biết chuyện này không?”
Anh lắc đầu.
“Anh không biết.”
“Không thể nào!”
Cô ta giật lấy sổ đỏ.
“Nhà này ba mẹ anh ở gần bốn mươi năm. Tại sao lại có điều kiện như vậy?”
Người cán bộ bình tĩnh nói:
“Đây là một điều khoản được đăng ký từ thời điểm làm thủ tục quyền sở hữu. Muốn biết chính xác nguồn gốc, hai người cần kiểm tra hồ sơ lưu trữ.”
Con dâu bắt đầu mất bình tĩnh.
“Vậy có sang tên được không?”
“Hiện tại thì chưa.”
Cô ta đứng bật dậy.
“Không thể!”
Chồng cô ta nhìn vợ.
“Em bình tĩnh.”
“Bình tĩnh thế nào được?”
Cô ta nghiến răng.
“Chúng ta đã chuẩn bị bao nhiêu thứ rồi. Hợp đồng vay ngân hàng cũng sắp ký. Nếu không sang tên được thì sao?”
Đúng lúc ấy, điện thoại của chồng cô ta đổ chuông.
Là viện dưỡng lão.
Anh nghe máy.
“Xin chào.”
Đầu dây bên kia nói:
“Chúng tôi muốn xác nhận một việc. Ông bà đã rời viện sáng nay.”
Anh sửng sốt.
“Cái gì?”
“Ông bà nói có việc cần giải quyết nên tạm thời rời đi. Họ để lại lời nhắn cho gia đình.”
“Lời nhắn gì?”
“Bà nói... khi nào hai người định sang tên căn nhà thì hãy đến tìm bà.”
Điện thoại rơi xuống bàn.
Con dâu nhìn chồng.
“Ba mẹ đang ở đâu?”
Anh lắc đầu.
“Anh không biết.”
Cô ta bỗng nhớ lại ánh mắt của mẹ chồng trước khi rời khỏi nhà.
Bình tĩnh đến kỳ lạ.
Không một lời trách móc.
Không khóc.
Không van xin.
Cô ta chợt thấy bất an.
“Không lẽ... bà ấy đã biết trước?”
CHƯƠNG 3 – CĂN NHÀ THUỘC VỀ AI?
Chiều hôm đó, hai vợ chồng tìm đến một căn nhà nhỏ ở ngoại ô Hàng Châu.
Đó là nơi cha mẹ tôi đang tạm ở cùng một người bạn cũ.
Khi nhìn thấy con trai, tôi không ngạc nhiên.
Tôi rót hai chén trà.
“Ngồi đi.”
Con dâu không ngồi.
“Mẹ, chuyện sổ đỏ là thế nào?”
Tôi bình thản hỏi:
“Con đang nói chuyện gì?”
“Phòng công chứng nói căn nhà không thể sang tên.”
Tôi nhìn cô ta.
“Vậy à?”
“Mẹ biết từ trước đúng không?”
Tôi không trả lời ngay.
Chồng tôi đặt chiếc hộp gỗ lên bàn.
Con trai nhìn nó.
“Đó là gì?”
Tôi mở nắp.
Bên trong là một tập giấy cũ được bọc cẩn thận.
“Giấy mua căn nhà.”
Con trai cầm lên.
Tờ giấy đã cũ, nhưng những dòng chữ vẫn còn rõ.
Nó đọc chậm từng dòng.
Rồi sắc mặt thay đổi.
“Mẹ...”
Tôi nói:
“Ba con và mẹ mua căn nhà ấy bằng tiền của hai vợ chồng. Nhưng khi làm thủ tục sở hữu, ông ngoại con đã giúp chúng ta thêm một điều khoản.”
Con trai ngẩng đầu.
“Điều khoản gì?”
“Căn nhà chỉ được chuyển giao khi cả hai người chúng ta đồng ý.”
Con dâu lập tức phản ứng:
“Nhưng ba mẹ đã đồng ý giao nhà cho chúng con rồi!”
Tôi lắc đầu.
“Chúng ta đồng ý cho các con ở.”
“Khác với chuyển quyền sở hữu.”
Cô ta im lặng.
Tôi tiếp tục:
“Tuần trước, các con đẩy chúng ta ra khỏi căn nhà đó. Mẹ không giận.”
Con dâu cúi mặt.
“Nhưng các con đã chuẩn bị sang tên căn nhà khi chúng ta còn chưa đồng ý.”
Chồng tôi nhìn con trai.
“Con có biết ba đau nhất chuyện gì không?”
Anh cúi đầu.
“Không phải vì các con muốn căn nhà.”
Ông nói chậm rãi:
“Là vì con đã để vợ con nói rằng ba mẹ ở đó chỉ làm vướng víu.”
Con trai im lặng.
Một lúc sau, nó nghẹn giọng:
“Ba... con xin lỗi.”
Tôi nhìn con.
Tôi từng chờ câu xin lỗi này.
Nhưng đến lúc nghe được, trong lòng lại chẳng còn vui như tôi tưởng.
Con dâu bước tới.
“Mẹ, con cũng xin lỗi.”
Tôi hỏi:
“Con xin lỗi vì đã đưa ba mẹ vào viện dưỡng lão, hay vì căn nhà không sang tên được?”
Cô ta cứng người.
Không trả lời.
Căn phòng chìm vào im lặng.
Một lúc sau, tôi đẩy tập giấy về phía con trai.
“Cầm lấy.”
Anh ngẩng đầu.
“Mẹ cho con sao?”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Ba mẹ sẽ giữ căn nhà.”
Anh sững sờ.
“Nhưng sau này...”
Tôi mỉm cười.
“Sau này là chuyện của sau này.”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Ánh chiều Hàng Châu phủ lên hàng cây một màu vàng nhạt.
“Ba mẹ đã sống ở căn nhà ấy gần bốn mươi năm. Nếu một ngày ba mẹ không còn nữa, căn nhà vẫn sẽ thuộc về người biết trân trọng nó.”
Con trai đỏ mắt.
“Mẹ... con hiểu rồi.”
Tôi nhìn nó thật lâu.
“Không, con chưa hiểu.”
Nó ngẩng lên.
Tôi nói:
“Nhà không phải nơi rộng bao nhiêu.”
“Nhà là nơi người già không phải lo mình trở thành gánh nặng.”
Con trai cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống bàn tay.
Con dâu cũng lặng người.
Một lúc lâu sau, cô ta khẽ nói:
“Mẹ... nếu mẹ cho chúng con một cơ hội thì sao?”
Tôi nhìn cô ta.
“Cơ hội không nằm trong sổ đỏ.”
“Cơ hội nằm ở cách các con đối xử với ba mẹ từ hôm nay.”
Chồng tôi bật cười nhẹ.
“Bà nói đúng.”
Tôi đóng chiếc hộp gỗ lại.
Ngoài sân, gió thổi qua cây quế.
Cái cây ấy đã lớn hơn rất nhiều so với ngày chúng tôi trồng nó.
Căn nhà 40 năm tuổi vẫn còn đó.
Nhưng từ ngày hôm ấy, con trai tôi mới thực sự hiểu:
Thứ quý giá nhất trong căn nhà ấy chưa bao giờ là sổ đỏ.
Mà là hai người già đã dành gần cả cuộc đời để biến bốn bức tường thành một mái ấm.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Comments
Post a Comment