#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Sảnh lớn căn biệt thự ba tầng xa hoa tại quận Hải Điền, Bắc Kinh thoảng mùi hương trầm đắt đỏ, nhưng bầu không khí lại chực chờ bùng nổ như một bình gas rò rỉ.
Mẹ tôi — người phụ nữ nông thôn miền Nam Chiết Giang gầy gò, đôi bàn tay chằng chịt vết chai sần — tay xách hai túi bao tải dứa, đứng lóng ngóng ngay lối vào. Bà mặc chiếc áo khoác bông đã sờn vai, nụ cười hiền lành tươi tắn chưa kịp nở trọn trên môi khi thấy đứa cháu ngoại vừa tròn một tuổi thì một cánh tay đeo chiếc vòng ngọc bích đắt giá đã gạt phắt đi.
"Choang! Rầm!"
Hai chiếc túi dứa cùng chiếc hộp gỗ bọc vải đỏ đã sờn góc bị hất văng ra sàn gạch men bóng lộn. Cam quýt tươi rói vỡ nát, vài củ gừng rừng còn dính vệt đất đỏ lăn lóc dưới chân sofa.
Mẹ chồng tôi, bà Lý Tú Sương, rút chiếc khăn giấy cao cấp ra lau sạch từng ngón tay như vừa chạm vào thứ vi trùng độc hại. Bà ta nheo mắt, ánh nhìn sắc như dao cạo xoáy thẳng vào mẹ tôi, giọng nói rít qua kẽ răng đầy khinh miệt:
"Nơi này là Bắc Kinh, không phải cái hẻm núi xơ xác nhà bà! Mang mấy cái thứ thối rữa này lên làm bẩn sàn nhà tôi à? Nhà tôi thiếu mấy cái thứ rẻ rách này chắc? Đồ nhà quê! Cút ngay!"
Mẹ tôi sững người. Đôi bàn tay gầy guộc chới với giữa không trung rồi co lại, run rẩy bám chặt lấy vạt áo bông sờn cũ. Bà không giận, mà trong mắt chỉ toàn sự bàng hoàng và tủi hổ. Bà nhìn đứa cháu ngoại đang được người vú nuôi bế lùi lại phía sau, rồi nhìn sang đứa con gái là tôi.
Tôi đứng yên ở góc phòng khách, bàn tay bấu chặt vào tà áo đến mức đầu ngón tay trắng bếch. Cơn giận và sự nhẫn khuất dâng lên chèn ép lồng ngực khiến tôi nghẹt thở. Ba năm làm dâu nhà họ Lâm, ba năm tôi nhẫn nhịn sự khinh khỉnh của người mẹ chồng vốn xuất thân từ gia đình quan chức cũ này. Nhưng ngay khoảnh khắc bà ta chà đạp lên lòng tự trọng của mẹ tôi, sợi dây nhẫn nại cuối cùng trong tôi đã đứt phụt. Tôi bước tới một bước, chuẩn bị lên tiếng thì cửa chính xưởng mở.
"Đang có chuyện gì mà ồn ào thế này?"
Bố chồng tôi — ông Lâm Chấn Quốc, cựu Tổng Giám đốc một tập đoàn năng lượng nhà nước đã về hưu, bước vào. Ông cau mày nhìn đống cam quýt dập nát trên sàn, rồi ánh mắt ông vô tình rơi xuống chiếc hộp gỗ cũ kỹ bị văng ra tận mép thảm, nắp hộp đã bật mở một nửa.
Bước chân ông đột ngột khựng lại.
Gương mặt uy nghiêm thường ngày của ông Lâm Chấn Quốc biến sắc trong chớp mắt. Ánh mắt ông dán chặt vào chiếc hộp, đồng tử co rút lại vì kinh ngạc. Ông phớt lờ vẻ mặt đang đầy tự hào như vừa đuổi được "rác rưởi" của vợ mình, vội vã lao đến, quỳ hẳn một bên gối xuống sàn gạch lạnh ngắt. Ông cẩn thận, run rẩy nâng chiếc hộp gỗ lên như ôm một pho tượng bảo vật.
Bà Tú Sương thấy vậy liền bĩu môi, giọng điệu vẫn chua chát: "Ông làm cái trò gì đấy? Mấy thứ đồ mục nát của mụ nhà quê đó mang lên mà ông cũng vơ vào..."
"Bà câm miệng ngay!"
Tiếng quát như tàn lửa bùng lên của ông Chấn Quốc khiến cả phòng khách chìm vào khoảng không im lặng đáng sợ. Bà Tú Sương chết đứng tại chỗ, gạt phắt chiếc khăn giấy trên tay.
Bố chồng tôi không thèm nhìn vợ, ông xoay nhẹ chiếc bình gốm nhỏ màu xanh mờ nằm bên trong chiếc hộp bọc vải nhung cũ, tay ông run lên bẩy hẩy. Ông ngẩng đầu nhìn mẹ tôi, rồi lại nhìn chiếc bình, giọng run run:
"Bà... bà có biết thứ bà vừa ném đi... đáng giá bao nhiêu không? Bà Tú Sương, bà điên rồi! Đây là Bình Cấp Thủy men Long Tuyền thời Nam Tống! Cả Trung Quốc này không tìm thấy cái thứ hai nguyên vẹn thế này đâu!"
Bà Tú Sương ngơ ngác, gương mặt trang điểm kỹ lưỡng bắt đầu tái nhợt: "Cái... cái gì? Của mụ nhà quê này làm sao có..."
Ông Chấn Quốc đứng phắt dậy, đôi mắt đỏ ngầu gầm lên: "Giá đấu giá tối thiểu của nó trên thị trường Hồng Kông năm ngoái đã là 80 triệu Nhân dân tệ! Bà vừa ném đi cả một tài sản bằng cả cái biệt thự này đấy!"
Chương 2: Tấm Màn Bí Mật Dưới Lớp Giẻ Rách
Căn phòng khách rơi vào một khoảng lặng nghẹt thở. Bà Tú Sương đứng sững như tượng đá, đôi môi mỏng dính run giật liên hồi. Bà ta nhìn chiếc bình gốm nhỏ nhắn, giản dị nằm trong tay chồng, rồi lại nhìn người phụ nữ gầy gò mặc áo bông sờn vải đang đứng ở cửa.
80 triệu Nhân dân tệ! Một con số đủ để mua đứt hai căn biệt thự tại khu đất vàng quận Hải Điền này.
Chồng tôi, Lâm Hạo, từ trên tầng hai chạy xuống vì tiếng động lớn. Anh ngơ ngác nhìn cảnh tượng hỗn loạn dưới nhà: mẹ anh mặt không còn một giọt máu, bố anh đang cẩn thận ôm chặt chiếc hộp gỗ, còn mẹ vợ thì lặng lẽ cúi xuống nhặt từng củ gừng, từng quả quýt bị dập.
"Rốt cuộc là có chuyện gì vậy bố? Mẹ?" — Lâm Hạo hoang mang hỏi.
Bố chồng tôi không trả lời con trai. Ông bước nhanh về phía mẹ tôi, cúi thấp người, thái độ kính cẩn đến mức khiến Lâm Hạo và bà Tú Sương phải há hốc miệng:
"Thông gia... Bà Tô... Chiếc bình này... sao lại ở trong tay bà? Chẳng lẽ bà là người của gia tộc họ Thẩm ở Lệ Thủy?"
Mẹ tôi ngẩng đầu lên, tay vẫn ôm vài quả quýt dập. Ánh mắt bà không có sự kiêu ngạo của người sở hữu bảo vật, chỉ có sự điềm tĩnh, bùi ngùi của một người đã trải qua nửa đời sương gió. Bà khẽ thở dài, xua tay:
"Ông Lâm không cần phải khách khí như vậy. Tôi không phải người họ Thẩm. Đây chỉ là món đồ gia bảo mà mẹ tôi truyền lại trước khi mất. Gia đình tôi bao đời làm nghề giữ lò gốm cổ ở Lệ Thủy, Chiết Giang. Bố tôi ngày trước là thợ phục chế đồ cổ cho Bảo tàng Cố Cung. Khi ông mất, chỉ để lại cái bình này và dặn tôi: Khi nào con gái gánh vác thiên chức làm mẹ, hãy mang cái này trao lại cho cháu ngoại như một lời chúc phúc bình an."
Mẹ tôi quay sang nhìn tôi, đôi mắt đã rơm rớm nước mắt: "Tôi biết gia cảnh nhà tôi nghèo hèn, không xứng với sự cao sang của gia đình ông bà. Tôi mang cam quýt tự trồng, gừng rừng tự đào lên vì nghĩ đồ quê sạch sẽ, tốt cho sức khỏe của cháu. Còn chiếc bình này... tôi tính đưa cho con gái giữ để sau này lo cho cháu. Nhưng không ngờ..."
Lời mẹ tôi chưa nói hết, nhưng sự tủi hờn trong đó như từng cái tát giáng thẳng vào mặt bà Tú Sương.
Bà Tú Sương run rẩy bước lùi lại một bước, tựa lưng vào mép bàn ăn. Sự khinh miệt, coi thường mà bà ta tự hào bấy lâu nay bỗng biến thành một trò hề kệch hợm. Bà ta luôn tự xưng là người thuộc tầng lớp thượng lưu Bắc Kinh, am hiểu nghệ thuật và đồ cổ, vậy mà lại chính tay hất văng một báu vật vô giá, đồng thời sỉ nhục hậu duệ của một gia tộc đại thợ kim hoàn, phục chế quốc bảo.
"Bà Tú Sương! Bà còn đứng đó làm gì?" — Bố chồng tôi quay lại, ánh mắt rực lửa giận — "Mau xin lỗi thông gia ngay! Sự thiếu học và cái tính hợm hình của bà hôm nay đã làm xấu mặt dòng họ Lâm này rồi!"
"Tôi... tôi..." — Bà Tú Sương ấp úng, gương mặt trát phấn dày cộp biến dạng vì xấu hổ. Bà ta nhìn sang Lâm Hạo như muốn tìm sự trợ giúp, nhưng chồng tôi lúc này cũng đang nhìn mẹ mình với ánh mắt thất vọng tràn trề.
Chương 3: Sự Lựa Chọn Của Sự Tự Tôn
Tôi bước lại gần mẹ mình, nhẹ nhàng đỡ lấy đôi bàn tay gầy gò, thô ráp của bà. Tôi lấy chiếc khăn tay của mình, cẩn thận lau sạch những vệt đất bám trên ngón tay bà. Sự im lặng nhẫn nại của tôi suốt ba năm qua không phải vì tôi sợ hãi hay tham cưu thế lực nhà họ Lâm, mà vì tôi yêu Lâm Hạo, tôi muốn giữ cho anh một gia đình êm ấm.
Nhưng hôm nay, tôi nhận ra rằng sự nhẫn nhịn không đúng chỗ chỉ làm tăng thêm sự hợm hĩnh của những kẻ coi thường người khác.
"Mẹ, chúng ta về thôi." — Tôi dịu dàng nói với mẹ.
Mẹ tôi gật đầu, nở một nụ cười chua xát: "Ừ, về thôi con. Nơi này rộng lớn quá, không khí lại lạnh, mẹ ở không quen."
"Khán Vân! Em nói gì vậy?" — Lâm Hạo hoảng hốt vội vã chạy lại nắm lấy tay tôi — "Mẹ anh sai rồi, anh thay mặt mẹ xin lỗi em và mẹ vợ. Em đừng giận mà mang con đi!"
Tôi xoay người, tháo chiếc vòng tay bằng ngọc bích mà bà Tú Sương từng trao cho tôi trong ngày cưới — thứ mà bà ta vẫn thường nhắc đi nhắc lại là "ân huệ của nhà họ Lâm" — đặt nhẹ lên mặt bàn trà.
"Lâm Hạo, ba năm qua em chưa từng đòi hỏi một cọng tóc của nhà anh. Em đi làm, tự kiếm tiền, chăm sóc con cái. Mẹ anh khinh thường em là người Chiết Giang gốc nông thôn, em nhẫn nhịn. Nhưng bà ấy không có quyền chà đạp lên mẹ em."
Tôi quay sang nhìn bà Tú Sương, giọng nói tuy bình thản nhưng chứa đựng sức nặng ngàn cân:
"Bác Tú Sương, chiếc bình Long Tuyền này đối với gia đình tôi không phải là 80 triệu hay 100 triệu Nhân dân tệ. Nó đại diện cho mồ hôi, tâm huyết và sự tự tôn của gia đình tôi qua ba thế hệ. Người nông thôn chúng tôi có thể thiếu tiền, nhưng không thiếu tư cách đạo đức. Sự giàu sang của bác... hóa ra chỉ nằm ở vỏ bọc bên ngoài."
Bố chồng tôi thở dài một tiếng cay đắng. Ông cẩn thận đặt chiếc hộp gỗ vào tay mẹ tôi, cúi đầu thật thấp:
"Bà thông gia, là nhà họ Lâm chúng tôi vô giáo dục, đã làm tổn thương bà. Chiếc bình này là của bà, xin bà nhận lại. Tôi không còn mặt mũi nào để giữ bà lại lúc này, nhưng tôi thề sẽ cho bà một lời ăn ăn thỏa đáng."
Mẹ tôi nhận lại chiếc hộp gỗ, nhẹ nhàng ôm vào lòng. Bà không hề nhìn bà Tú Sương lấy một lần, chỉ vỗ nhẹ vào tay tôi: "Đi thôi con."
Tôi quay vào phòng bế con gái nhỏ ra. Đứa trẻ nằm ngoan ngoãn trong vòng tay tôi, không hề quấy khóc. Chồng tôi níu kéo trong vô vọng, còn bà Tú Sương chỉ biết đứng gục đầu bên góc phòng, cay đắng nhìn đống cam quýt dập nát trên sàn — những thứ mà bà ta vừa gọi là "rác rưởi", nhưng lại đi kèm với một giá trị tự tôn mà cả đời bà ta cũng không thể mua được bằng tiền.
Khi cánh cửa biệt thự khép lại phía sau, ánh nắng chiều tà của Bắc Kinh hắt lên con đường rộng lớn. Mẹ tôi nắm tay tôi, hơi ấm từ bàn tay thô ráp của bà truyền sang, xua tan đi cái lạnh giá của mùa đông miền Bắc. Tôi biết, từ hôm nay, tôi không còn phải sống cúi đầu.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Comments
Post a Comment