#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Cô còn đứng đó làm gì? Cha mẹ đều mất rồi! Căn nhà này đương nhiên là của anh!”
Tiếng quát của anh trai vang xuống từ ban công tầng hai, giữa con ngõ cũ phủ đầy hơi lạnh cuối thu ở thành phố Tô Châu.
Tôi ngẩng đầu nhìn anh.
Lý Vĩ mặc một chiếc áo khoác đen, hai tay chống lên lan can. Gương mặt từng quen thuộc từ thuở nhỏ giờ lạnh lùng đến xa lạ.
Tôi vừa từ ga tàu trở về sau hơn mười năm làm việc ở Thượng Hải.
Trong tay tôi vẫn nắm chặt chiếc chìa khóa bằng đồng cũ mà cha đã trao trước khi qua đời.
Tôi còn nhớ rất rõ ngày hôm đó.
Cha nằm trên giường bệnh, hơi thở yếu ớt. Ông nắm tay tôi, đặt chiếc chìa khóa vào lòng bàn tay rồi nói:
“Tiểu Ninh, sau này nếu có chuyện gì xảy ra, con nhất định phải giữ lấy nó.”
Tôi hỏi:
“Chìa khóa này mở cái gì vậy cha?”
Cha chỉ nhìn tôi rất lâu rồi đáp:
“Đến lúc con cần biết, con sẽ biết.”
Tôi chưa bao giờ nghĩ câu nói ấy lại trở thành điều khiến tôi day dứt suốt nhiều năm.
Sau khi cha mất, tôi ở lại Thượng Hải làm việc. Mẹ cũng qua đời không lâu sau đó.
Vì công việc bận rộn, tôi chỉ có thể trở về vài lần để lo tang lễ và thắp hương.
Tôi cứ nghĩ căn nhà cũ ở Tô Châu vẫn là nơi tôi có thể trở về bất cứ lúc nào.
Nhưng hôm nay, khi đứng trước cánh cổng sắt quen thuộc, tôi mới nhận ra ổ khóa đã hoàn toàn khác.
Tôi đưa chiếc chìa khóa cũ lên thử.
Không mở được.
Tôi còn chưa kịp hiểu chuyện gì thì cửa ban công tầng hai bật mở.
Lý Vĩ xuất hiện.
“Anh?” Tôi ngẩng lên. “Tại sao khóa cửa lại thay?”
Anh ta cười nhạt.
“Nhà của cha mẹ để lại. Anh thay khóa thì có gì lạ?”
“Nhưng đây cũng là nhà của em.”
“Của em?”
Anh ta bật cười.
“Bao nhiêu năm nay em ở Thượng Hải, tiền sửa nhà, tiền chăm sóc cha mẹ đều là anh bỏ ra. Em về đúng lúc nhà có giá, rồi nói đây là nhà của em?”
Tôi sững người.
“Anh biết em chưa bao giờ tranh giành với anh.”
“Không tranh giành?”
Lý Vĩ quay vào trong.
Một lát sau, anh ta cầm theo một chiếc túi lớn.
Rồi bất ngờ ném xuống.
Mấy bộ quần áo cũ của tôi văng tung tóe trước chân.
Chiếc áo len mẹ từng tự tay đan cho tôi nằm trên nền đất ẩm.
Tôi chết lặng.
“Đây là đồ của em. Anh đã gom hết rồi. Mang đi.”
“Anh…”
Tôi không thể nói tiếp.
Lý Vĩ lạnh lùng nhìn xuống:
“Cha mẹ mất rồi. Người trong nhà này chỉ còn gia đình anh. Em đừng quay lại nữa.”
Tôi cúi xuống nhặt từng món đồ.
Hai bàn tay run lên.
Không phải vì lạnh.
Mà vì tôi không hiểu tại sao người anh từng che ô cho tôi dưới trời mưa, từng cõng tôi về khi tôi bị ngã lúc nhỏ, giờ lại có thể đối xử với tôi như một người xa lạ.
Tôi nhìn lên lần cuối.
“Anh thật sự muốn em đi sao?”
“Đúng.”
“Anh không muốn biết cha đã để lại gì cho em à?”
Ánh mắt Lý Vĩ thoáng thay đổi.
Nhưng chỉ trong chớp mắt.
“Cha chẳng để lại gì cả.”
Tôi siết chặt chiếc chìa khóa trong tay.
Không nói thêm.
Tôi kéo chiếc vali cũ, quay lưng rời khỏi con ngõ mà mình đã lớn lên.
Mỗi bước chân như nặng hơn.
Tôi từng nghĩ trở về nhà là trở về nơi mình thuộc về.
Nhưng hóa ra, có những căn nhà dù có chìa khóa trong tay, người ta vẫn có thể bị đuổi ra ngoài.
Tối hôm đó, tôi thuê một căn phòng nhỏ gần ga Tô Châu.
Tôi ngồi bên cửa sổ, mở chiếc túi quần áo cũ.
Bên dưới chiếc áo len của mẹ là một mảnh giấy nhỏ.
Trên đó chỉ có vài chữ bằng nét bút của cha:
“Đừng giao chiếc chìa khóa này cho bất kỳ ai.”
Tim tôi đập mạnh.
Tôi vừa định lấy điện thoại chụp lại mảnh giấy thì điện thoại đổ chuông.
Một giọng đàn ông trung niên vang lên:
“Xin hỏi có phải cô Lý Ninh không?”
“Vâng, là tôi.”
“Tôi là Trần Minh, công chứng viên từng xử lý hồ sơ của cha cô.”
Tôi ngồi thẳng người.
Ông ta im lặng vài giây rồi hỏi:
“Cô đang giữ chiếc chìa khóa cha cô để lại chứ?”
Tôi nhìn xuống lòng bàn tay.
“Vâng.”
Giọng ông Trần chậm rãi hơn:
“Vậy cô có biết… vì sao cha cô chỉ để lại cho cô một chiếc chìa khóa không?”
Tôi chết lặng.
Bởi ngay khoảnh khắc ấy, tôi biết chuyện mình tưởng đã kết thúc… có lẽ chỉ vừa mới bắt đầu.
CHƯƠNG 2 – CĂN PHÒNG CHA GIẤU SUỐT HAI MƯƠI NĂM
Sáng hôm sau, tôi đến văn phòng công chứng ở khu Cô Tô.
Ông Trần Minh đã ngoài năm mươi, mái tóc điểm bạc.
Vừa nhìn thấy tôi, ông lập tức đứng dậy.
“Tiểu Ninh, ngồi đi.”
Tôi đặt chiếc chìa khóa lên bàn.
“Chú biết nó mở thứ gì sao?”
Ông Trần không trả lời ngay.
Ông mở một chiếc cặp tài liệu, lấy ra một bản sao hồ sơ cũ.
“Cha cô từng đến đây ba tháng trước khi mất.”
Tôi ngạc nhiên.
“Ba tháng trước khi mất?”
“Đúng.”
Ông đẩy tập hồ sơ về phía tôi.
“Ông ấy nói với tôi rằng sau khi ông ấy qua đời, rất có thể anh trai cô sẽ muốn kiểm soát căn nhà.”
Tôi nắm chặt tay.
“Cha biết chuyện này?”
“Ông ấy không nói rõ nguyên nhân. Nhưng ông ấy đã để lại một bản chỉ dẫn.”
Tôi cúi xuống đọc.
Trong văn bản có một dòng được đánh dấu:
“Chiếc chìa khóa thứ nhất chỉ có giá trị khi người giữ nó tìm được nơi chiếc khóa thứ hai đang được cất giữ.”
Tôi ngẩng lên.
“Chìa khóa thứ hai?”
Ông Trần gật đầu.
“Cha cô chưa bao giờ giao nó cho tôi.”
“Vậy nó ở đâu?”
“Ông ấy chỉ nói với tôi một câu.”
“Câu gì?”
Ông Trần nhìn thẳng vào tôi:
“Ở nơi mà Vĩ không bao giờ nghĩ đến.”
Tôi im lặng.
Trong đầu lập tức hiện lên căn nhà cũ.
Tôi nhớ lại từng góc nhỏ.
Phòng khách.
Nhà bếp.
Phòng cha mẹ.
Kho chứa đồ.
Và rồi tôi nhớ đến căn phòng phía sau cầu thang.
Căn phòng đó đã bị khóa từ khi tôi còn nhỏ.
Tôi hỏi:
“Có phải căn phòng kho sau cầu thang không?”
Ông Trần không trả lời trực tiếp.
Ông chỉ nói:
“Cha cô từng nhắc đến một căn phòng.”
Buổi chiều, tôi trở lại con ngõ cũ.
Tôi không bước vào nhà.
Tôi đứng đối diện căn biệt thự, nhìn lên cửa sổ phòng khách.
Lý Vĩ đang ngồi uống trà.
Nhìn thấy tôi, anh ta bước ra.
“Em còn quay lại làm gì?”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Em chỉ muốn lấy một vài thứ của cha.”
“Không có gì của em ở đây.”
“Anh chắc chứ?”
Lý Vĩ cau mày.
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh có biết cha từng gặp công chứng viên trước khi mất không?”
Sắc mặt anh thay đổi.
Chỉ một thoáng.
Nhưng tôi nhìn thấy.
“Em nghe ai nói?”
“Vậy là anh biết?”
“Đừng suy diễn.”
Anh quay người định đi.
Tôi gọi:
“Anh!”
Anh dừng lại.
“Ngày cha mất, ông có nói gì với anh không?”
Một khoảng im lặng kéo dài.
Cuối cùng, anh nói:
“Cha chỉ nói căn nhà này giao cho anh.”
Tôi nhìn anh.
“Cha có nói chính xác như vậy không?”
Anh không đáp.
Tôi quay lưng.
“Được rồi.”
Đêm hôm đó, tôi không ngủ.
Khoảng gần nửa đêm, điện thoại rung lên.
Là ông Trần.
“Tiểu Ninh, tôi vừa kiểm tra lại hồ sơ.”
“Có chuyện gì vậy chú?”
“Cha cô từng đăng ký một kho lưu trữ cá nhân tại một ngân hàng ở Tô Châu.”
Tôi ngồi bật dậy.
“Kho lưu trữ?”
“Đúng. Nhưng quyền truy cập cần hai thứ.”
Tôi nhìn chiếc chìa khóa trên bàn.
“Chiếc chìa khóa?”
“Và một câu mật khẩu.”
“Câu gì?”
Ông Trần im lặng.
Sau đó đọc chậm từng chữ:
“Con gái tôi sẽ hiểu.”
Tôi nhắm mắt.
Nước mắt bất giác rơi xuống.
Đó là câu cha thường nói mỗi khi tôi còn nhỏ.
Mỗi lần tôi không hiểu một chuyện, cha đều xoa đầu tôi:
“Con gái của cha rồi sẽ hiểu.”
Sáng hôm sau, tôi cùng ông Trần đến ngân hàng.
Chiếc chìa khóa mở một hộp kim loại nhỏ.
Bên trong không có tiền.
Không có vàng.
Chỉ có một xấp giấy tờ, vài bức ảnh cũ và một phong bì màu nâu.
Trên phong bì viết:
“Gửi Tiểu Ninh. Chỉ được mở khi con không còn sống trong căn nhà này.”
Tay tôi run lên.
Tôi xé phong bì.
Bên trong là một lá thư.
“Tiểu Ninh,
Nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là con đã rời khỏi căn nhà cha mẹ để lại.
Cha xin lỗi vì đã để con phải chịu tổn thương.
Nhưng cha cần con rời khỏi đó trước khi biết sự thật.
Bởi căn nhà ấy chưa bao giờ chỉ là một căn nhà.”
Tôi đọc đến đây thì dừng lại.
Ông Trần hỏi:
“Có chuyện gì?”
Tôi tiếp tục.
“Phía dưới căn nhà có một kho lưu trữ cũ. Trong đó có những giấy tờ mà cha không muốn bất kỳ ai nhìn thấy trước thời điểm thích hợp.
Chiếc chìa khóa con đang giữ mở cánh cửa ấy.
Nhưng hãy nhớ…
Người con cần đề phòng không phải người ngoài.”
Tôi ngẩng lên.
“Chú Trần…”
“Ừ?”
“Cha đang nói đến anh trai cháu sao?”
Ông Trần không trả lời.
Tôi nhìn ra ngoài cửa kính.
Bỗng điện thoại reo.
Là Lý Vĩ.
Tôi bắt máy.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Sau đó giọng anh vang lên, khác hẳn mọi lần:
“Tiểu Ninh…”
“Có chuyện gì?”
“Em đang ở đâu?”
“Anh hỏi làm gì?”
“Cha có để lại cho em thứ gì không?”
Tôi không nói.
Anh ta lập tức cao giọng:
“Em trả lời anh!”
Tôi nhìn chiếc chìa khóa trên bàn.
“Anh sợ em tìm thấy thứ gì sao?”
Đầu dây bên kia im bặt.
Rồi anh nói một câu khiến tim tôi lạnh đi:
“Em đừng mở cánh cửa đó.”
Tôi chết lặng.
Bởi tôi chưa từng nói với anh…
Tôi đã biết về cánh cửa.
CHƯƠNG 3 – THỨ CHA GIẤU SAU CÁNH CỬA
Tôi trở lại căn nhà cũ vào sáng hôm sau.
Lần này, tôi không đi một mình.
Ông Trần đi cùng tôi, mang theo bản sao hồ sơ thừa kế và một nhân viên pháp lý.
Lý Vĩ đứng trước cửa.
Nhìn thấy chúng tôi, anh ta không còn vẻ bình tĩnh như trước.
“Các người đến đây làm gì?”
Ông Trần đáp:
“Chúng tôi chỉ thực hiện thủ tục theo hồ sơ mà cha anh để lại.”
Lý Vĩ nhìn tôi.
“Em nói với họ cái gì?”
Tôi không trả lời.
Anh bước xuống bậc thềm.
“Tiểu Ninh, nghe anh nói. Chuyện này không đơn giản như em nghĩ.”
Tôi nhìn anh.
“Vậy anh nói đi.”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Vì sao anh biết về cánh cửa?”
Sắc mặt anh trắng bệch.
“Anh…”
“Anh từng vào đó?”
Không khí lập tức trở nên căng thẳng.
Cuối cùng anh cúi đầu.
“Có.”
Tôi thấy ngực mình nghẹn lại.
“Bao giờ?”
“Sau khi cha mất.”
“Anh đã tìm thấy gì?”
Anh không đáp.
Tôi bước qua anh.
“Vậy hôm nay em tự xem.”
Căn phòng phía sau cầu thang vẫn khóa.
Tôi lấy chiếc chìa khóa cha trao.
Lần đầu tiên sau hơn hai mươi năm, ổ khóa cũ phát ra tiếng “cạch”.
Cánh cửa mở.
Một mùi gỗ cũ và giấy lâu ngày phả ra.
Bên trong chỉ có một chiếc tủ gỗ lớn.
Trên tủ đặt một hộp sắt.
Tôi mở hộp.
Bên trong là giấy tờ quyền sở hữu căn nhà, một bản di chúc và một cuốn sổ.
Tôi cầm bản di chúc lên.
Ông Trần nhìn qua rồi nói:
“Đây mới là bản di chúc cuối cùng.”
Tôi đọc từng dòng.
Căn nhà được chia thành hai phần quyền lợi.
Nhưng điều khiến tôi bất ngờ là quyền quản lý căn nhà không thuộc hoàn toàn về Lý Vĩ.
Cha để lại cho tôi quyền sử dụng phần nhà chính, cùng quyền kiểm soát một khoản tài sản được dùng để duy trì căn nhà.
Còn Lý Vĩ chỉ được hưởng quyền sử dụng tầng trên trong một khoảng thời gian nhất định.
Tôi ngẩng lên.
“Anh biết chuyện này rồi?”
Lý Vĩ đứng ngoài cửa.
Anh cúi đầu.
“Anh biết.”
“Vậy tại sao anh đuổi em?”
Anh siết chặt hai tay.
“Bởi vì anh sợ.”
“Anh sợ điều gì?”
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Anh sợ em biết cha đã biết tất cả.”
“Biết tất cả chuyện gì?”
Anh không nói.
Tôi mở cuốn sổ.
Bên trong là những khoản tiền cha từng âm thầm trả để giúp anh giải quyết nợ nần nhiều năm trước.
Tôi sững sờ.
“Đây…”
Ông Trần giải thích:
“Cha cô từng bán một phần tài sản kinh doanh để giúp anh trai cô. Nhưng ông ấy không muốn cô biết.”
Tôi nhìn Lý Vĩ.
“Anh đã giấu chuyện này?”
Anh bật khóc.
“Anh biết mình sai.”
Tôi không nói gì.
Anh tiếp tục:
“Sau khi cha mất, anh phát hiện căn nhà không hoàn toàn thuộc về anh. Anh sợ em trở về. Anh nghĩ nếu đổi khóa, đuổi em đi, em sẽ không bao giờ tìm hiểu.”
Tôi nhìn chiếc chìa khóa trong tay.
“Nhưng cha biết anh sẽ làm vậy?”
Lý Vĩ gật đầu.
“Có lẽ.”
Tôi mở lá thư cuối cùng.
Lần này, nét chữ của cha khiến tôi không thể đọc thành tiếng.
“Tiểu Ninh,
Cha biết anh con có nhiều điều không tốt, nhưng nó vẫn là anh con.
Cha không muốn hai đứa tranh giành nhau vì căn nhà.
Chiếc chìa khóa cha đưa con không phải để con giành lại nhà.
Nó là để con mở cánh cửa này và biết rằng…
nhà chưa bao giờ là thứ quan trọng nhất.
Nếu một ngày anh con đuổi con khỏi đây, đừng tranh cãi.
Hãy rời đi.
Bởi cha muốn con biết một điều:
Người thực sự có thể giữ một mái nhà không phải người cầm chìa khóa, mà là người còn muốn những người trong nhà quay về.”
Tôi đứng bất động.
Nước mắt rơi xuống trang giấy.
Lý Vĩ quay mặt đi.
“Tiểu Ninh…”
Tôi hỏi:
“Anh có biết cha viết gì ở cuối thư không?”
Anh lắc đầu.
Tôi đưa lá thư cho anh.
Anh đọc.
Rất lâu sau, anh mới nói:
“Cha vẫn còn thương anh.”
Tôi đáp:
“Cha cũng thương em.”
Cả căn phòng chìm vào im lặng.
Một lúc sau, Lý Vĩ cúi đầu trước tôi.
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn người anh từng ném quần áo của mình ra khỏi nhà.
Tôi vẫn nhớ cảm giác nhục nhã hôm đó.
Vết đau ấy không thể biến mất chỉ vì một câu xin lỗi.
Nhưng lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi thấy anh không còn là người đứng trên ban công lạnh lùng nhìn xuống.
Anh chỉ là người anh trai đang đứng trước mặt tôi, bất lực và hối hận.
Tôi nói:
“Em chưa thể tha thứ ngay.”
Anh gật đầu.
“Anh hiểu.”
Tôi cầm chiếc chìa khóa.
Rồi đặt nó trở lại trên chiếc bàn gỗ cũ.
“Nhưng nếu đây là nhà cha mẹ để lại…”
Tôi nhìn anh.
“Thì chúng ta đừng biến nó thành nơi không ai muốn trở về.”
Ngoài sân, gió mùa thu thổi qua hàng ngô đồng.
Chiếc chuông gió trước hiên khẽ rung.
Tôi bước ra khỏi căn phòng.
Lần đầu tiên sau nhiều ngày, tôi không còn kéo chiếc vali phía sau.
Bởi tôi hiểu, thứ cha để lại cho tôi chưa bao giờ chỉ là một căn nhà.
Ông để lại cho tôi chiếc chìa khóa để mở ra sự thật.
Và cũng để tôi tự lựa chọn xem sau khi biết sự thật…
tôi muốn đóng cánh cửa ấy lại mãi mãi,
hay cho người thân của mình một cơ hội để bước vào lần nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Comments
Post a Comment