#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Tôi kiếm 50.000 tệ mỗi tháng, vậy mà vừa về nhà đã phải ăn cơm nguội?”
Tôi gằn từng chữ, nhìn chiếc bàn ăn trống trơn trước mặt.
Sau mười bốn tiếng ở công ty, đầu óc tôi đau như muốn nổ tung. Dự án mới của công ty vừa bước vào giai đoạn nghiệm thu, cả phòng kỹ thuật gần như không ai được về đúng giờ. Tôi đã tưởng tượng đến bát mì nóng, một đĩa rau xào, thậm chí chỉ cần một bát canh nóng cũng được.
Nhưng thứ chờ tôi ở nhà chỉ là ánh đèn trắng lạnh lẽo và căn phòng im ắng.
Hứa Tịnh vẫn ngồi trên sofa.
Cô ấy đeo tai nghe, trước mặt là chiếc laptop màu bạc. Ánh sáng từ màn hình hắt lên khuôn mặt bình thản đến mức khiến tôi càng tức giận.
Tôi ném chìa khóa xuống tủ.
“Không nghe thấy tôi về à?”
Hứa Tịnh tháo một bên tai nghe.
“Anh về rồi?”
Chỉ bốn chữ.
Không hỏi tôi có mệt không.
Không hỏi hôm nay công việc thế nào.
Càng không có câu “Anh ăn cơm chưa?”
Tôi nhìn bàn ăn.
“Cơm đâu?”
Hứa Tịnh im lặng vài giây.
“Không có.”
Hai chữ ấy giống như giọt nước cuối cùng làm tràn chiếc cốc đã đầy.
“Không có?”
Tôi bật cười vì tức.
“Ba năm rồi, Hứa Tịnh. Ba năm!”
Cô ấy nhìn tôi.
Tôi chỉ vào chiếc bàn.
“Tôi mỗi tháng kiếm 50.000 tệ, toàn bộ tiền lương đều đưa cho mẹ quản lý. Tôi đi làm từ sáng đến tối, có hôm về nhà gần mười giờ. Tôi chỉ mong có một bữa cơm nóng, vậy mà cô cũng không làm được?”
Hứa Tịnh vẫn không nói.
Sự bình tĩnh ấy khiến tôi mất kiên nhẫn.
Tôi bước tới, hai tay chống lên bàn.
“Cô rốt cuộc có làm được chuyện gì?”
Cô ấy nhìn tôi thật lâu rồi nhẹ giọng nói:
“Anh muốn tôi nói thật sao?”
“Đúng!”
“Được.”
Hứa Tịnh tháo hẳn tai nghe.
“Mẹ anh mỗi tháng chỉ đưa tôi 500 tệ tiền sinh hoạt.”
Tôi khựng lại.
“Cô nói gì?”
“500 tệ.”
Tôi chưa kịp phản ứng thì tiếng cửa phòng ngủ mở ra.
Mẹ tôi, Triệu Tú Liên, mặc bộ đồ ngủ đi ra.
“Có chuyện gì mà ồn ào vậy?”
Bà nhìn thấy bàn ăn, rồi lập tức nhìn sang Hứa Tịnh.
“Lại là cô!”
Mẹ tôi bước nhanh tới bên cạnh tôi.
“Con trai, mẹ biết ngay mà. Người phụ nữ này suốt ngày khiến con tức giận.”
Hứa Tịnh không phản bác.
Mẹ tôi quay sang tôi, giọng lập tức đầy vẻ oan ức.
“Con không biết đâu. Mẹ tháng trước đưa nó 8.000 tệ tiền sinh hoạt. Tận 8.000 tệ! Nó còn than không đủ.”
Tôi nhìn Hứa Tịnh.
“8.000?”
Cô ấy chỉ nhướng mắt.
Mẹ tôi lập tức tiếp lời:
“Đúng! Mẹ già rồi còn phải lo cho cái nhà này. Con làm việc vất vả như thế, nó ở nhà chẳng làm gì. Đến một bữa cơm cũng không nấu.”
Tôi cảm thấy cơn giận quay trở lại.
“Hứa Tịnh, mẹ tôi nói có đúng không?”
Cô ấy nhìn tôi.
Một giây.
Hai giây.
Rồi cô ấy bất ngờ cười.
Không phải nụ cười vui vẻ.
Mà là một nụ cười rất nhẹ, rất mệt mỏi.
“Anh thật sự muốn biết sao?”
“Tôi đang hỏi cô.”
“Vậy thì xem đi.”
Cô ấy đứng dậy.
Tôi tưởng cô ấy sẽ vào phòng khóc như những lần trước.
Nhưng không.
Hứa Tịnh đi thẳng vào phòng làm việc.
Một lúc sau, cô ấy quay trở lại.
Trên tay là ba cuốn sổ cái dày.
Cuốn màu xanh.
Cuốn màu nâu.
Cuốn màu đen.
Cô ấy đặt cả ba xuống bàn.
“Anh muốn biết 8.000 tệ ở đâu?”
Mẹ tôi lập tức đổi sắc mặt.
“Hứa Tịnh, cô lại muốn làm gì?”
Hứa Tịnh không nhìn bà.
Cô ấy chỉ nhìn tôi.
“Anh mở ra đi.”
Tôi không động đậy.
Mẹ tôi bước tới.
“Con đừng nghe nó. Mấy thứ đó đều là nó tự viết ra để vu oan cho mẹ.”
Hứa Tịnh bật cười.
“Vậy sao mẹ không để anh ấy xem?”
“Cô…”
Mẹ tôi nghẹn lời.
Tôi nhìn hai người.
Lần đầu tiên trong đêm đó, tôi nhận ra có điều gì đó không ổn.
Tôi cúi xuống, cầm cuốn sổ màu xanh.
Bàn tay tôi vẫn còn run.
“Anh cứ mở.”
Giọng Hứa Tịnh rất bình tĩnh.
Tôi lật trang đầu tiên.
Ngày tháng được ghi ngay ngắn.
Khoản tiền.
Người chuyển.
Người nhận.
Tôi đọc dòng đầu tiên.
Triệu Tú Liên chuyển cho Hứa Tịnh: 500 tệ.
Tôi tưởng mình nhìn nhầm.
Tôi lật lại.
Vẫn là 500.
“Không thể nào…”
Mẹ tôi lập tức nói:
“Đó chỉ là một lần thôi!”
Tôi tiếp tục nhìn xuống.
Bên cạnh ảnh chụp giao dịch là hàng loạt khoản chi.
Tiền gas.
Phí quản lý căn hộ.
Tiền rau.
Trứng.
Dầu ăn.
Nước tương.
Tất cả đều được ghi rõ ngày tháng.
Tôi lật thêm một trang.
Rồi thêm một trang.
Không có 8.000 tệ.
Không có khoản tiền lớn nào.
Chỉ có những khoản chi nhỏ đến mức khiến tôi bắt đầu cảm thấy khó chịu trong lòng.
Hứa Tịnh nhìn tôi.
“Bây giờ anh còn muốn hỏi tôi tiền đi đâu không?”
Tôi ngẩng đầu.
Cô ấy nói tiếp:
“Hay anh muốn biết tại sao ba năm nay tôi chưa từng nấu một bữa cơm cho anh?”
Tôi sững người.
Mẹ tôi lập tức quát:
“Đừng nghe nó!”
Hứa Tịnh khép cuốn sổ lại.
“Ngày mai anh nghỉ một ngày được không?”
“Để làm gì?”
“Đi cùng tôi.”
“Đi đâu?”
Cô ấy nhìn tôi rất lâu.
“Đến nơi mà tiền lương của anh đã đi suốt ba năm qua.”
Tôi không hiểu.
Nhưng đêm đó, lần đầu tiên sau ba năm sống cùng nhau, tôi nhìn người vợ trước mặt như một người hoàn toàn xa lạ.
Và tôi bắt đầu tự hỏi:
Nếu mẹ tôi thực sự đưa Hứa Tịnh 8.000 tệ mỗi tháng…
tại sao trong cuốn sổ không có lấy một giao dịch như vậy?
Chương 2 – Những khoản tiền không ai muốn nhìn thấy
Đêm ấy tôi gần như không ngủ.
Ba cuốn sổ nằm trên bàn làm việc.
Tôi đã mở đi mở lại cuốn màu xanh không biết bao nhiêu lần.
500 tệ.
Vẫn là 500 tệ.
Tôi cầm điện thoại gọi cho mẹ.
“Mẹ.”
“Ừ, con trai.”
“Mẹ thật sự đưa Hứa Tịnh 8.000 tệ mỗi tháng sao?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Chỉ vài giây.
Nhưng vài giây ấy khiến tim tôi nặng xuống.
Sau đó mẹ tôi nói:
“Đương nhiên.”
“Có chuyển khoản không?”
“Con hỏi chuyện này làm gì?”
“Con muốn xem.”
Mẹ tôi bắt đầu nổi giận.
“Con không tin mẹ sao?”
Tôi ngồi bất động trước bàn.
“Con chỉ muốn biết tiền đi đâu.”
“Tiền của mẹ, mẹ đưa thế nào là chuyện của mẹ!”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi nhìn màn hình điện thoại.
Lần đầu tiên tôi nhận ra mình không có bằng chứng rằng mẹ từng đưa Hứa Tịnh 8.000 tệ.
Nhưng Hứa Tịnh có bằng chứng rằng mẹ chỉ đưa cô ấy 500.
Sáng hôm sau, khi tôi bước ra khỏi phòng, Hứa Tịnh đã chuẩn bị xong.
Cô ấy mặc áo len màu be, quần tối màu, tóc buộc gọn.
Trên bàn chỉ có hai chiếc bánh bao và một cốc sữa đậu nành.
Tôi hỏi:
“Đây là bữa sáng?”
“Ừ.”
“Cô không ăn?”
“Anh ăn đi.”
Tôi nhìn cô.
“Cô vẫn chưa nói chúng ta sẽ đi đâu.”
“Ngân hàng.”
Tôi sững lại.
“Ngân hàng?”
“Ừ.”
Chúng tôi đến một chi nhánh ngân hàng gần khu chung cư.
Hứa Tịnh lấy điện thoại mở lịch sử giao dịch.
Cô ấy đưa màn hình cho tôi.
“Đây là tài khoản mẹ anh dùng để chuyển tiền cho tôi.”
Tôi nhìn.
Một giao dịch.
500 tệ.
Một giao dịch khác.
Có tháng thậm chí không có giao dịch nào.
Tôi cảm thấy mặt mình nóng lên.
“Nhưng mẹ nói…”
“Anh có thể tiếp tục tin mẹ anh.”
Cô ấy nói rất nhẹ.
“Em không cần anh tin em.”
Câu đó khiến tôi im lặng.
Chúng tôi rời ngân hàng.
Trên đường về, tôi hỏi:
“Vậy tại sao cô không nói với tôi từ đầu?”
Hứa Tịnh nhìn ra ngoài cửa kính.
“Em nói rồi.”
Tôi quay sang.
“Bao giờ?”
“Ngay năm đầu tiên.”
Tôi không nhớ.
Cô ấy cười nhạt.
“Anh bảo em đừng gây chuyện với mẹ.”
Tôi không thể phản bác.
Đúng là tôi từng nói câu đó.
Tôi đã từng nghĩ mẹ chỉ hơi khó tính.
Tôi từng nghĩ Hứa Tịnh nên nhường nhịn.
Tôi từng nghĩ một người phụ nữ ở nhà thì phải biết lo cơm nước.
Nhưng tôi chưa từng hỏi cô ấy lấy tiền ở đâu để duy trì căn nhà.
Chưa từng hỏi vì sao mỗi lần mẹ đưa tiền, cô ấy đều ghi chép.
Càng chưa từng hỏi tại sao cô ấy không mua quần áo mới trong suốt một thời gian dài.
Buổi chiều hôm đó, Hứa Tịnh đặt cuốn sổ màu nâu trước mặt tôi.
“Anh mở đi.”
Tôi mở.
Không phải chi tiêu.
Mà là những khoản tiền khác.
Phí học của cháu họ tôi.
Tiền thuốc của bố tôi.
Tiền sửa căn hộ của mẹ.
Tiền đặt cọc một chiếc xe mà tôi từng nghĩ mẹ dùng tiền tiết kiệm để mua.
Tôi càng đọc càng im lặng.
Tôi nhìn Hứa Tịnh.
“Những thứ này…”
“Đều là tiền của anh.”
“Không thể nào.”
“Anh kiếm 50.000 tệ. Nhưng anh có biết mỗi tháng mình thực sự còn lại bao nhiêu không?”
Tôi không trả lời.
Hứa Tịnh chỉ vào những dòng ghi chép.
“Lương chuyển vào tài khoản chung. Sau đó mẹ anh giữ thẻ.”
Tôi nhớ ra.
Đúng.
Từ sau khi kết hôn, mẹ tôi luôn nói:
“Con còn trẻ, không biết quản lý tiền. Để mẹ giữ giúp.”
Tôi đã đồng ý.
Tôi từng nghĩ đó là cách mẹ chăm lo cho gia đình.
Nhưng ba cuốn sổ đang khiến suy nghĩ ấy sụp xuống từng chút.
Tối hôm đó, tôi mở ứng dụng ngân hàng của mình.
Tôi thử kiểm tra lịch sử lương.
Tôi chết lặng.
Tiền lương của tôi mỗi tháng thực sự được chuyển vào một tài khoản mà tôi gần như không sử dụng.
Sau đó lại có hàng loạt khoản chuyển tiếp.
Có những khoản tôi không nhận ra.
Tôi quay sang Hứa Tịnh.
“Cô biết chuyện này từ bao lâu?”
“Ba năm.”
“Ba năm?”
“Ừ.”
“Tại sao cô vẫn ở lại?”
Hứa Tịnh không trả lời ngay.
Cô nhìn xuống hai bàn tay mình.
“Vì em nghĩ anh sẽ có ngày tự nhìn thấy.”
Tôi không biết phải nói gì.
Một lúc sau, cô đứng lên.
“Còn cuốn cuối cùng.”
Tôi nhìn cuốn sổ màu đen.
“Trong đó có gì?”
Hứa Tịnh nhìn tôi.
“Thứ khiến em không muốn anh biết nhất.”
Tôi cảm thấy tim mình đập nhanh.
“Là gì?”
“Anh tự mở.”
Tôi đặt tay lên bìa sổ.
Lần đầu tiên trong ba năm, tôi sợ một cuốn sổ.
Tôi mở trang đầu.
Không phải giao dịch.
Mà là một dòng chữ viết tay.
“Kế hoạch trả nợ cho Chu Nhiên.”
Tôi chết lặng.
“Trả nợ?”
Hứa Tịnh khẽ gật đầu.
“Anh tưởng ba năm nay chỉ có anh nuôi gia đình này sao?”
Tôi nhìn cô.
Cô nói:
“Ngày anh kết hôn với em, anh không biết công ty cũ của anh đang có một khoản nợ cá nhân.”
Tôi nhíu mày.
“Khoản nợ gì?”
“Khoản tiền anh đứng tên bảo lãnh cho người khác trước khi chúng ta cưới.”
Tôi hoàn toàn không nhớ.
Hứa Tịnh lấy từ ngăn kéo một tập giấy.
“Ngày đó anh ký mà không đọc kỹ.”
Tôi cầm lên.
Tên tôi.
Chữ ký của tôi.
Tất cả đều là thật.
Tôi ngồi xuống ghế.
Hứa Tịnh nói:
“Em đã dùng phần lớn số tiền tiết kiệm của mình để xử lý khoản đó.”
“Tiền của cô?”
“Ừ.”
“Nhưng tại sao…”
“Vì nếu anh không trả, căn hộ chúng ta đang ở cũng có thể bị ảnh hưởng.”
Tôi ngẩng đầu nhìn cô.
“Vậy tiền mẹ đưa?”
“500 tệ đó là tiền sinh hoạt.”
“Còn 8.000?”
Hứa Tịnh im lặng.
Tôi nhìn cô.
Cô chỉ nói:
“Anh muốn biết thì tối nay về hỏi mẹ anh.”
Tôi bắt đầu hiểu.
Có thể ba cuốn sổ này không chỉ chứng minh Hứa Tịnh không lấy tiền.
Nó còn đang chỉ về một bí mật lớn hơn.
Một bí mật liên quan trực tiếp đến tiền lương của tôi.
Chương 3 – Người nói dối cuối cùng
Tối hôm đó, tôi trở về nhà một mình.
Mẹ đang ngồi trong phòng khách xem truyền hình.
Nhìn thấy tôi, bà lập tức cười.
“Con trai về rồi à? Hôm nay mẹ bảo dì giúp việc nấu cơm rồi.”
Tôi không ngồi xuống.
“Mẹ.”
“Ừ?”
“Thẻ lương của con đâu?”
Nụ cười trên mặt mẹ biến mất.
“Con hỏi cái đó làm gì?”
“Con muốn lấy lại.”
Mẹ tôi đứng dậy.
“Con bị Hứa Tịnh nói gì rồi?”
“Không ai nói gì cả.”
Tôi đặt ba cuốn sổ lên bàn.
“Con chỉ muốn tự kiểm tra.”
Mẹ tôi nhìn ba cuốn sổ.
Sắc mặt bà thay đổi.
“Cô ta đưa con xem?”
“Vâng.”
“Con đừng tin nó.”
“Vậy mẹ giải thích đi.”
“Giải thích gì?”
“8.000 tệ.”
Mẹ tôi im lặng.
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Tháng trước mẹ chuyển cho Hứa Tịnh 8.000 tệ ở đâu?”
“Mẹ…”
“Con hỏi lần cuối.”
Bà bắt đầu khóc.
“Con vì một người ngoài mà chất vấn mẹ?”
Tôi đứng bất động.
Một thời gian rất dài, chỉ cần mẹ khóc là tôi sẽ mềm lòng.
Nhưng lần này tôi không thể.
Tôi lấy điện thoại ra.
“Con đã kiểm tra lịch sử giao dịch.”
Mẹ tôi không nói.
“Không có 8.000.”
Tôi dừng lại.
“Chỉ có 500.”
Mẹ tôi ngồi xuống.
“Có thể mẹ đưa tiền mặt.”
“Vậy mẹ có giấy tờ gì không?”
Bà không trả lời.
Tôi nhắm mắt.
Tôi không muốn nghe thêm.
Nhưng đúng lúc đó, cửa mở.
Hứa Tịnh bước vào.
Cô ấy không nói gì.
Chỉ đặt một phong bì lên bàn.
“Đây là thứ cuối cùng.”
Tôi nhìn cô.
“Gì vậy?”
“Bản sao sao kê tài khoản.”
Tôi mở phong bì.
Bên trong là lịch sử dòng tiền lương của tôi trong ba năm.
Từng tháng.
Từng khoản.
Từng người nhận.
Tôi lật nhanh.
Rồi dừng lại.
Có một tài khoản nhận tiền đều đặn.
Tên tài khoản không phải Hứa Tịnh.
Cũng không phải mẹ tôi.
Mà là một tài khoản công ty.
Tôi nhìn kỹ.
“Công ty này…”
Hứa Tịnh nói:
“Là công ty mà em trai mẹ anh từng đứng tên.”
Tôi nhìn mẹ.
Bà cúi đầu.
Tôi cảm thấy cả người lạnh đi.
“Vậy tiền lương của con…”
Mẹ tôi khóc.
“Con trai, mẹ làm tất cả cũng vì gia đình.”
“Gia đình?”
Tôi bật cười.
“Gia đình nào?”
Mẹ tôi không trả lời.
Hứa Tịnh vẫn đứng bên cạnh.
Cô không hề mắng mẹ tôi.
Không hề nói “em đã bảo rồi”.
Chỉ im lặng.
Sự im lặng ấy khiến tôi càng khó chịu với chính mình.
Tôi nhớ lại ba năm qua.
Những lần cô ấy muốn mua một chiếc áo mới nhưng cuối cùng lại đặt xuống.
Những lần cô ấy nói tiền chợ không đủ.
Những lần tôi cáu vì bữa cơm đơn giản.
Những lần mẹ tôi nói:
“Phụ nữ lấy chồng rồi thì phải biết tiết kiệm.”
Tôi đã tin tất cả.
Tôi đã nghĩ mình là người đang gánh cả gia đình.
Nhưng người thực sự âm thầm gánh phần khó khăn nhất lại là người tôi thường xuyên trách móc.
Tôi quay sang Hứa Tịnh.
“Xin lỗi.”
Cô ấy không trả lời.
Tôi bước lại gần.
“Anh xin lỗi.”
Hứa Tịnh nhìn tôi.
“Anh xin lỗi chuyện gì?”
Tôi nghẹn lại.
“Vì đã không hỏi em.”
“Còn gì nữa?”
“Vì đã tin mẹ mà không tin em.”
“Còn nữa?”
Tôi cúi đầu.
“Vì đã nói em là người vô dụng.”
Cô ấy im lặng rất lâu.
Sau đó nói:
“Em không cần anh quỳ xuống xin lỗi.”
Tôi ngẩng đầu.
“Em chỉ muốn từ nay anh tự quản lý tiền của mình.”
Tôi gật đầu.
“Được.”
“Và đừng dùng tiền để đo giá trị của một người.”
Câu đó khiến tôi không nói được gì.
Mấy ngày sau, tôi bắt đầu làm thủ tục thay đổi tài khoản nhận lương.
Tôi cũng tự mình kiểm tra những khoản nợ và nghĩa vụ tài chính còn tồn đọng.
Một phần tiền Hứa Tịnh từng dùng để giúp tôi được hoàn trả dần.
Mẹ tôi vẫn sống cùng chúng tôi, nhưng giữa hai mẹ con đã có một khoảng cách không thể trở lại như trước.
Tôi không ép Hứa Tịnh phải tha thứ ngay.
Tôi biết một câu xin lỗi không thể xóa ba năm tổn thương.
Buổi tối đầu tiên sau khi mọi chuyện được làm rõ, tôi tan làm lúc tám giờ.
Khi bước vào nhà, tôi ngửi thấy mùi thức ăn.
Tôi đi đến phòng bếp.
Hứa Tịnh đang nấu một nồi canh nhỏ.
Cô quay đầu lại.
“Anh về rồi?”
Tôi cười.
“Ừ.”
Tôi nhìn bàn ăn.
Hai bát cơm.
Hai đôi đũa.
Không có gì đặc biệt.
Nhưng lần đầu tiên tôi không nghĩ đó là nghĩa vụ của cô ấy.
Tôi bước vào bếp.
“Để anh giúp.”
Hứa Tịnh hơi ngạc nhiên.
“Anh biết làm gì?”
“Tôi… biết rửa rau.”
Cô bật cười.
Đó là nụ cười đầu tiên tôi thấy ở cô sau rất nhiều ngày.
Tôi đứng bên cạnh cô, vụng về nhặt rau.
Một lúc sau, tôi hỏi:
“Ba cuốn sổ đâu rồi?”
Hứa Tịnh nhìn tôi.
“Cất rồi.”
“Có cần giữ nữa không?”
“Có.”
“Vì sao?”
Cô nhìn tôi, nhẹ nhàng nói:
“Để anh nhớ rằng trong một gia đình, điều đáng sợ nhất không phải là thiếu tiền.”
“Vậy là gì?”
“Là hai người sống dưới cùng một mái nhà nhưng không còn muốn biết sự thật của nhau.”
Tôi im lặng.
Ngoài cửa sổ, ánh đèn thành phố Bắc Kinh trải dài trong màn đêm.
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.
Ba năm trước, tôi cưới cô vì nghĩ cô sẽ trở thành một phần của gia đình tôi.
Đến hôm nay tôi mới hiểu.
Hôn nhân không phải là một người kiếm tiền và một người phải phục vụ.
Cũng không phải ai đưa tiền thì người đó có quyền quyết định mọi thứ.
Nó là việc hai người cùng đứng về một phía khi cả thế giới bên ngoài trở nên mệt mỏi.
Tôi gắp một miếng rau vào bát.
“Sau này nếu anh về muộn…”
Hứa Tịnh hỏi:
“Thì sao?”
“Đừng chờ anh ăn cơm.”
Cô nhìn tôi.
Tôi cười.
“Nhưng nếu em nấu, để phần anh một chút.”
Cô bật cười lần nữa.
“Được.”
Bữa cơm hôm ấy không sang trọng.
Chỉ có một bát canh, hai món rau và một đĩa trứng.
Nhưng lần đầu tiên sau ba năm, tôi ăn mà không thấy mình đang được ai đó phục vụ.
Tôi biết mình còn rất nhiều điều phải sửa.
Hứa Tịnh cũng chưa thể lập tức quên đi tất cả.
Nhưng ít nhất, chiếc bàn ăn từng bị tôi lật tung trong cơn giận đã được đặt lại.
Và lần này, chúng tôi cùng ngồi xuống.
Không ai hỏi:
“Tiền của tôi đâu?”
Không ai trách:
“Cô đã làm được gì?”
Chỉ có hai người im lặng ăn cơm.
Và giữa sự im lặng ấy, lần đầu tiên sau rất lâu, tôi cảm thấy căn nhà này thật sự giống một mái nhà.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Comments
Post a Comment