#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – PHONG BÌ ĐỎ TRONG CHIẾC KÉT
“Đưa điện thoại cho tôi!”
Trần Hạo Minh gần như lao xuống những bậc đá trước cổng, bàn tay vươn thẳng về phía tôi. Gương mặt anh trắng bệch, hoàn toàn khác vẻ lạnh lùng khi vừa đuổi tôi ra khỏi nhà chưa đầy mười phút trước.
Tôi ôm điện thoại sát ngực, lùi một bước dưới cơn mưa cuối thu.
“Anh sợ cái gì?”
“Tôi bảo cô đưa đây!”
“Điện thoại của tôi, tại sao phải đưa cho anh?”
Hạo Minh nghiến răng. Phía sau anh, Lâm Nhã Kỳ cũng bước ra. Cô ta khoác chiếc áo len màu kem của mẹ chồng tôi, thứ mà bà vẫn thường mặc mỗi khi ngồi ngoài hiên uống trà.
Chỉ nhìn thấy nó, tim tôi đã đau nhói.
Nhã Kỳ cau mày.
“Anh Minh, ai gọi vậy?”
“Không liên quan đến em. Vào nhà đi.”
“Nhưng…”
“Anh bảo em vào!”
Lần đầu tiên từ lúc xuất hiện, Nhã Kỳ bị anh quát.
Tôi càng chắc chắn cuộc gọi này có điều Hạo Minh không muốn tôi biết.
Giọng luật sư Cố vẫn vang lên trong điện thoại:
“Cô Tống, cô có thể đến Ngân hàng Tô Châu ở đường Nhân Dân vào chín giờ sáng mai không?”
“Tôi có thể.”
“Nhớ mang căn cước và giấy đăng ký kết hôn.”
Hạo Minh nghe thấy, đồng tử co lại.
“Cô không được đi.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh vừa đuổi tôi khỏi nhà. Bây giờ lại muốn quản tôi đi đâu?”
“Thanh Du!”
“Tôi sẽ đi.”
Tôi quay người kéo chiếc túi cũ.
Hạo Minh bất ngờ giữ cổ tay tôi.
“Sáu năm nay cô ăn ở nhà họ Trần, mẹ tôi bệnh thì cô chăm là chuyện nên làm. Nếu bà ấy có để lại thứ gì, cũng là tài sản nhà họ Trần. Cô đừng nghĩ có thể lấy đi.”
Tôi nhìn bàn tay anh đang giữ mình rồi từ từ ngẩng lên.
“Sáu năm?”
Giọng tôi run nhưng không còn vì yếu đuối.
“Anh còn nhớ là sáu năm à?”
Hạo Minh khựng lại.
Tôi giật tay ra.
“Sáu năm trước, khi mẹ anh ngã trong phòng tắm, anh nói công ty ở Thượng Hải không thể thiếu anh. Tôi nghỉ việc ở Hàng Châu để về Tô Châu. Lúc bà phải phục hồi chức năng, anh nói dự án chưa xong. Lúc bà nhập viện lần hai, anh nói đang đi công tác Quảng Châu. Lúc bà phải uống thuốc nhập khẩu, tôi gọi cho anh mười ba cuộc, anh không nghe.”
Tôi bật cười cay đắng.
“Cuối cùng tôi bán chiếc vòng vàng mẹ ruột để lại.”
Nhã Kỳ khoanh tay.
“Chị kể công làm gì? Chẳng phải chị tự nguyện sao?”
Tôi quay sang cô ta.
“Đúng. Tôi tự nguyện chăm mẹ.”
Tôi chỉ vào Hạo Minh.
“Nhưng tôi chưa từng tự nguyện làm người thay thế cho một đứa con bất hiếu.”
Không khí trước cổng đông cứng.
Hạo Minh đỏ mặt.
“Cô…”
Tôi kéo túi đi thẳng.
Lần này anh không ngăn nữa.
Tôi thuê một phòng nhỏ ở nhà nghỉ gần cầu Tương Môn. Đêm đó, tôi gần như không ngủ.
Chiếc điện thoại của mẹ chồng cứ hiện lên trong đầu.
Ba ngày trước khi bà mất, sức khỏe bà đã rất yếu.
Bà nằm trên chiếc giường gỗ cạnh cửa sổ, tay lạnh ngắt nhưng vẫn cố gọi tôi lại.
“Thanh Du.”
“Con đây.”
“Con có trách mẹ không?”
Tôi kéo chăn lên cho bà.
“Trách gì ạ?”
“Giữ con lại sáu năm.”
Tôi tưởng bà đang áy náy vì chuyện chăm sóc.
Tôi cười.
“Con là con dâu của mẹ. Con chăm mẹ là điều nên làm.”
Bà lắc đầu, nước mắt rơi xuống thái dương.
“Không. Có những việc… không nên để một mình con gánh.”
Tôi nắm tay bà.
“Mẹ đừng nghĩ nhiều.”
Bà nhìn tôi thật lâu.
“Sau này, dù chuyện gì xảy ra, con phải nhớ một điều.”
“Điều gì?”
“Đừng ký giấy khi Hạo Minh bảo con ký.”
Tôi đã bật cười.
“Mẹ nói gì vậy? Anh ấy có bắt con ký gì đâu.”
Bà nhắm mắt.
“Rồi sẽ có.”
Khi ấy tôi tưởng bà bệnh nên hay nghĩ xa.
Bây giờ nhớ lại, sống lưng tôi lạnh toát.
Sáng hôm sau, tôi đến Ngân hàng Tô Châu lúc tám giờ bốn mươi.
Luật sư Cố đã đứng chờ.
Ông khoảng hơn năm mươi tuổi, tóc điểm bạc, mặc áo khoác dài màu xám, trên tay cầm chiếc điện thoại cũ của mẹ chồng.
Tôi bước đến.
“Luật sư Cố?”
Ông gật đầu.
“Tống Thanh Du?”
“Vâng.”
Ông đưa chiếc điện thoại cho tôi.
“Bà Trần giao nó cho tôi một tuần trước khi nhập viện lần cuối.”
Tôi sửng sốt.
“Nhưng tôi nhớ điện thoại vẫn ở đầu giường bà.”
“Đó là chiếc điện thoại khác. Bà mua cùng mẫu.”
Tim tôi trĩu xuống.
Mẹ chồng đã chuẩn bị từ trước.
Sau khi xác minh giấy tờ, nhân viên ngân hàng dẫn chúng tôi vào một phòng riêng.
Chiếc két không lớn.
Luật sư Cố dùng chìa khóa, còn tôi nhập dãy số theo chỉ dẫn được bà để lại.
Cánh két mở ra.
Bên trong chỉ có ba thứ.
Một tập hồ sơ màu xanh.
Một máy ghi âm nhỏ.
Và một phong bì đỏ.
Trên phong bì là ba chữ viết bằng mực đen.
“Tống Chính Quốc.”
Tôi cứng người.
Đó là tên cha tôi.
Cha đã mất mười hai năm.
Tôi quay sang luật sư Cố.
“Tại sao tên bố tôi lại ở đây?”
“Cô nên mở ra.”
Hai tay tôi run lên.
Bên trong là một bức ảnh cũ.
Trong ảnh có ba người.
Mẹ chồng khi còn trẻ.
Cha tôi.
Và một người đàn ông mà tôi nhận ra là cha chồng.
Họ đứng trước chính căn nhà ở Bình Giang Lộ.
Phía sau bức ảnh có dòng chữ:
“Tháng 4 năm 1998 – căn nhà của anh Tống cuối cùng cũng sửa xong.”
Tôi đọc đi đọc lại.
“Căn nhà… của bố tôi?”
Luật sư Cố mở tập hồ sơ.
“Căn nhà đó ban đầu được mua bằng tiền của cha cô.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Không thể nào.”
Ông đặt trước mặt tôi một bản hợp đồng đã ố màu.
Người mua: Tống Chính Quốc.
Người được ủy quyền đứng tên tạm thời: Trần Kiến Thành, cha Hạo Minh.
Tôi không thở nổi.
Luật sư Cố giải thích:
“Hơn hai mươi năm trước, cha cô và cha chồng cô cùng kinh doanh vật liệu xây dựng. Ông Tống góp phần lớn vốn mua căn nhà, nhưng thời điểm đó có một tranh chấp kinh doanh nên ông ấy tạm thời nhờ ông Trần đứng tên.”
“Sau đó thì sao?”
“Sau đó cha cô gặp tai nạn. Việc sang tên chưa kịp thực hiện.”
Tôi nhìn ông.
“Vậy tại sao mẹ chồng tôi…”
“Bà Trần biết chuyện.”
Tôi như bị ai đó đẩy xuống một vực sâu.
Luật sư Cố nói tiếp:
“Sau khi chồng qua đời, bà ấy từng muốn trả căn nhà cho mẹ con cô. Nhưng lúc đó mẹ cô đã chuyển đi, cô lại còn nhỏ. Sau này bà tìm được cô thì cô đã kết hôn với Hạo Minh.”
Tôi bật đứng dậy.
“Khoan đã.”
Một suy nghĩ đáng sợ lóe lên.
“Hạo Minh quen tôi… có phải vì căn nhà không?”
Luật sư Cố không trả lời ngay.
Ông chỉ đẩy chiếc máy ghi âm về phía tôi.
“Đó là lý do bà Trần để lại thứ này.”
Tôi nhấn nút.
Tiếng rè vang lên.
Rồi giọng mẹ chồng xuất hiện, yếu nhưng rõ ràng.
“Thanh Du, nếu con nghe được đoạn này, có nghĩa mẹ đã không còn cơ hội nói trực tiếp với con nữa.”
Mắt tôi cay xè.
“Mẹ xin lỗi.”
Giọng bà nghẹn lại.
“Căn nhà ở Bình Giang Lộ vốn thuộc về cha con.”
Tôi siết chặt tay.
“Ngày Hạo Minh biết chuyện, nó mới bắt đầu chủ động làm quen với con.”
Tôi chết lặng.
Mười năm hôn nhân.
Tất cả ký ức bỗng biến thành những mảnh thủy tinh sắc nhọn.
Ngày đầu chúng tôi gặp nhau ở Hàng Châu.
Ly trà sữa anh mua.
Chiếc ô anh che cho tôi.
Lời cầu hôn bên Tây Hồ.
Tất cả… đều có mục đích?
Giọng mẹ chồng tiếp tục.
“Ban đầu mẹ không biết. Đến sau đám cưới hai năm, mẹ mới nghe được Hạo Minh nói chuyện với bố nó trước khi bố nó mất. Nó nói chỉ cần con trở thành vợ nó, sau này căn nhà dù thuộc họ Tống hay họ Trần cũng chẳng khác gì.”
Tôi úp tay lên miệng.
Luật sư Cố im lặng.
“Mẹ đã mắng nó. Nhưng mẹ cũng không dám nói thật với con.”
Tiếng mẹ chồng khóc khe khẽ.
“Mẹ sợ con biết rồi sẽ rời đi. Mẹ ích kỷ. Mẹ bệnh, mẹ cần con. Mẹ đã dùng tình cảm của con để giữ con bên cạnh.”
Tôi nhắm mắt, nước mắt rơi xuống.
Nhưng đoạn ghi âm chưa kết thúc.
“Ba năm trước, Hạo Minh có người khác.”
“Từ lúc đó, nó liên tục hỏi mẹ giấy tờ căn nhà.”
“Mẹ biết ngày này sớm muộn cũng đến.”
“Vì vậy mẹ đã làm một việc.”
Tôi ngẩng phắt lên.
“Căn nhà đã được hoàn tất thủ tục xác nhận quyền sở hữu thực tế theo hồ sơ gốc và di chúc của cha con. Mẹ chỉ giữ quyền cư trú đến cuối đời.”
Giọng bà bỗng chắc chắn hơn.
“Thanh Du.”
“Sau khi mẹ mất…”
“Người duy nhất có quyền nhận căn nhà ấy là con.”
Tôi đứng bất động.
Bên ngoài phòng, đột nhiên vang lên tiếng cãi vã.
“Xin lỗi, anh không được vào!”
“Vợ tôi ở bên trong!”
Tôi nhận ra giọng Hạo Minh.
Cửa phòng bật mở.
Anh xông vào, phía sau là Nhã Kỳ.
Vừa nhìn thấy tập hồ sơ trên bàn, mặt anh lập tức biến sắc.
“Thanh Du, đừng tin họ!”
Tôi cầm tờ xác nhận quyền sở hữu lên.
“Vậy tôi nên tin ai?”
Anh bước tới.
“Đưa tôi xem!”
Tôi lùi lại.
Luật sư Cố đứng chắn trước mặt tôi.
“Anh Trần, xin giữ khoảng cách.”
Hạo Minh gằn giọng:
“Đây là chuyện gia đình tôi!”
Luật sư Cố bình thản.
“Không.”
Ông nhìn thẳng vào anh.
“Đây là chuyện tài sản của cô Tống.”
Nhã Kỳ bỗng kéo tay Hạo Minh.
“Anh Minh, chuyện gì vậy? Chẳng phải anh nói căn nhà chắc chắn là của anh sao?”
Hạo Minh không trả lời.
Tôi nhìn anh.
“Anh biết từ trước?”
Anh quay mặt đi.
Chỉ một cử động đó đã đủ cho tôi hiểu.
Tôi bật cười, nước mắt vẫn còn trên má.
“Mười năm.”
“Anh lấy tôi chỉ vì căn nhà?”
“Không phải!”
“Vậy anh trả lời đi.”
Tôi đập tay xuống bàn.
“Ngày đầu tiên anh gặp tôi, anh đã biết cha tôi từng sở hữu căn nhà đó chưa?”
Anh im lặng.
“Hạo Minh!”
Cuối cùng anh hét lên:
“Biết thì sao?”
Cả căn phòng chết lặng.
Anh thở dốc.
“Ban đầu tôi tiếp cận cô vì chuyện căn nhà. Nhưng sau đó chúng ta cũng sống với nhau mười năm. Chẳng lẽ từng ấy năm đều là giả?”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt, bỗng thấy xa lạ hơn một người đi đường.
“Ít nhất sáu năm cuối, anh đã sống ở đâu?”
Anh cứng họng.
Nhã Kỳ từ từ buông tay anh.
“Anh Minh… anh chưa từng nói với em chuyện này.”
Hạo Minh quay sang.
“Em đừng nghe cô ta.”
Tôi cầm tập hồ sơ.
“Cô Lâm, cô biết vì sao anh ấy vội đưa cô về căn nhà ngay ngày mẹ mình vừa hạ táng không?”
Nhã Kỳ tái mặt.
Tôi nhìn Hạo Minh.
“Bởi vì anh nghĩ chỉ cần chiếm căn nhà trước, ép tôi ký ly hôn rồi rời đi, anh có thể biến mọi chuyện thành sự đã rồi.”
Luật sư Cố khẽ đặt thêm một tập giấy lên bàn.
“Chưa hết.”
Tôi nhìn ông.
Ông nói:
“Bà Trần còn để lại một bản kê tài khoản.”
Hạo Minh đột nhiên quát:
“Cố Văn Sơn!”
Lần đầu tiên anh gọi đầy đủ tên luật sư.
Luật sư Cố vẫn bình tĩnh.
“Anh Trần có vẻ biết tôi giữ thứ gì.”
Ông mở hồ sơ.
“Trong sáu năm cô Tống chăm sóc bà Trần, anh Trần nói với cô rằng mình gửi tiền về để trả viện phí.”
Tôi gật đầu.
“Nhưng phần lớn thời gian tôi không nhận được.”
“Bởi vì tiền đã được chuyển.”
“Chuyển đi đâu?”
Luật sư Cố nhìn sang Nhã Kỳ.
“Vào một tài khoản khác.”
Nhã Kỳ lùi một bước.
“Tài khoản đứng tên…”
Ông dừng lại.
“Lâm Nhã Kỳ.”
CHƯƠNG 2 – SÁU NĂM BỊ ĐÁNH CẮP
Nhã Kỳ nhìn chằm chằm luật sư Cố như thể vừa nghe một chuyện hoàn toàn vô lý.
“Không thể nào.”
Cô ta lắc đầu.
“Tôi chưa từng nhận tiền viện phí của bác gái.”
Luật sư Cố rút ra ba bản sao kê.
“Cô có thể tự xem.”
Hạo Minh lập tức giật lấy.
“Đủ rồi!”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ cô ấy biết chuyện gì?”
“Thanh Du, đây không phải nơi để nói.”
“Tại sao không?”
Tôi bật cười.
“Ngày hôm qua anh có thể đuổi tôi khỏi nhà trước mặt cô ấy. Hôm nay lại không dám nói trước mặt cô ấy?”
Nhã Kỳ giật tập giấy khỏi tay Hạo Minh.
Cô ta lật từng trang.
Sắc mặt thay đổi rất nhanh.
“Ba mươi nghìn…”
“Năm mươi nghìn…”
“Một trăm hai mươi nghìn…”
Cô ta ngẩng lên.
“Đây là tiền anh nói đầu tư cho cửa hàng của em?”
Hạo Minh nắm lấy vai cô.
“Nhã Kỳ, nghe anh giải thích.”
“Anh nói đó là tiền thưởng dự án.”
“Đúng, một phần…”
“Trên giấy ghi rất rõ!”
Cô ta chỉ tay.
“Tài khoản nguồn là tài khoản anh mở riêng để chuyển tiền chăm sóc mẹ!”
Tôi đứng bất động.
Suốt sáu năm, mỗi lần thiếu tiền viện phí, tôi đều hỏi anh.
“Hạo Minh, bệnh viện yêu cầu đóng thêm mười hai nghìn.”
Anh đáp:
“Em ứng trước đi, cuối tháng anh chuyển.”
Cuối tháng không thấy.
Tôi lại gọi.
Anh nói công ty đang khó khăn.
Tôi tin.
Tôi bán vòng vàng.
Rồi bán chiếc xe cũ.
Sau đó nhận việc kế toán bán thời gian vào ban đêm.
Có những hôm ba giờ sáng tôi mới ngủ, sáu giờ đã dậy nấu cháo cho mẹ chồng.
Còn tiền anh nói chưa có…
lại chảy vào tài khoản của người phụ nữ bên cạnh anh.
Tôi hỏi, giọng gần như không còn sức:
“Tổng cộng bao nhiêu?”
Luật sư Cố đáp:
“Trong sáu năm, khoảng một triệu tám trăm nghìn nhân dân tệ.”
Tôi vịn mép bàn.
Một triệu tám trăm nghìn.
Tôi không thể tưởng tượng nổi.
Hạo Minh vội nói:
“Không phải tất cả đều cho Nhã Kỳ!”
Tôi nhìn anh.
“Anh còn muốn giải thích?”
“Đó là tiền của tôi.”
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Tiền của anh.”
“Nhưng khi mẹ anh nằm viện, anh nói không có tiền.”
Giọng tôi nhỏ xuống.
“Khi tôi phải bán kỷ vật cuối cùng của mẹ mình, anh vẫn nói không có tiền.”
Hạo Minh tránh ánh mắt tôi.
Nhã Kỳ bỗng hỏi:
“Anh quen tôi ba năm.”
“Ba năm đầu số tiền này đi đâu?”
Không ai nói gì.
Luật sư Cố lật sang trang khác.
“Có một người khác.”
Nhã Kỳ sửng sốt.
Tôi cũng vậy.
Hạo Minh bật quát:
“Ông im đi!”
Luật sư Cố không để ý.
“Ba năm trước khi quen cô Lâm, anh Trần từng chuyển tiền đều đặn cho một phụ nữ tên Triệu Mạn.”
Nhã Kỳ quay phắt sang Hạo Minh.
“Còn một người nữa?”
“Nhã Kỳ!”
Cô ta tát mạnh tập hồ sơ xuống bàn.
“Anh nói với tôi vợ anh lạnh nhạt, mẹ anh khó tính, anh sống cô độc nhiều năm!”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười khô khốc.
“Anh ấy nói tôi lạnh nhạt?”
Nhã Kỳ nhìn tôi.
Tôi nói:
“Có một năm mẹ anh ấy nhập viện ba lần. Tôi ngủ ở hành lang bệnh viện gần hai tháng.”
“Một tối Hạo Minh gọi về, tôi đang lau người cho mẹ. Anh hỏi vì sao không thể nói chuyện lâu hơn.”
“Ngày hôm sau anh nhắn rằng…”
Tôi nhìn anh.
“‘Em càng ngày càng không quan tâm đến cảm xúc của anh.’”
Nhã Kỳ cứng người.
Hạo Minh cau mặt.
“Chuyện vợ chồng chúng tôi cô không hiểu.”
“Tôi không cần hiểu nữa.”
Tôi cầm giấy tờ đứng lên.
“Tôi chỉ cần biết từ hôm nay tôi phải làm gì.”
Luật sư Cố nói:
“Việc đầu tiên là đổi khóa căn nhà.”
Hạo Minh trợn mắt.
“Ông dám?”
“Căn nhà hiện thuộc quyền sở hữu hợp pháp của cô Tống.”
“Không thể!”
“Anh có thể khiếu nại.”
Luật sư Cố điềm tĩnh.
“Nhưng trước hết anh phải rời khỏi đó.”
Hạo Minh quay sang tôi.
“Thanh Du, cô định đuổi tôi?”
Tôi nhìn anh vài giây.
Thật kỳ lạ.
Mới hôm qua tôi cũng đã hỏi anh câu gần giống như vậy.
Ngay sau tang lễ.
Ngay dưới mái nhà tôi đã chăm sóc mẹ anh sáu năm.
Anh đã không do dự.
Tôi đáp:
“Đúng.”
Mặt anh méo đi.
“Cô đừng quên chúng ta vẫn là vợ chồng.”
“Chẳng phải đơn ly hôn anh đã chuẩn bị sẵn sao?”
Tôi lấy tờ đơn trong túi ra.
Tối qua tôi đã mang theo.
Hạo Minh nhìn nó.
“Thanh Du…”
“Tôi sẽ ký.”
Mắt anh lóe sáng.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Sau khi luật sư của tôi kiểm tra toàn bộ tài sản chung.”
Nụ cười trên môi anh biến mất.
Luật sư Cố gật đầu.
“Đó cũng là lời dặn của bà Trần.”
Hạo Minh đập tay xuống bàn.
“Mẹ tôi điên rồi!”
Tôi quay phắt lại.
“Anh nói lại xem?”
“Bà ấy vì bệnh lâu năm nên không tỉnh táo!”
Tôi bước tới.
“Anh có thể nói xấu tôi.”
“Có thể chối bỏ tôi.”
“Nhưng người phụ nữ đã sinh ra anh, nằm bệnh sáu năm vẫn ngày nào cũng hỏi ‘Hạo Minh hôm nay có gọi không’, anh không có tư cách nói bà ấy như vậy.”
Anh im bặt.
Tôi cúi sát, nước mắt nóng lên.
“Anh biết điều đau lòng nhất của mẹ trước khi mất là gì không?”
“Không phải bệnh.”
“Là mỗi lần nghe tiếng xe ngoài ngõ, bà đều nghĩ anh về.”
Tôi hít một hơi.
“Nhưng người mở cửa luôn là nhân viên giao hàng.”
Hạo Minh quay mặt đi.
Trong một khoảnh khắc, tôi thấy mắt anh đỏ lên.
Nhưng quá muộn rồi.
Chiều hôm đó, tôi cùng luật sư Cố về căn nhà.
Hạo Minh đã đến trước.
Cổng đóng kín.
Tôi gõ cửa.
Không ai mở.
Luật sư Cố gọi thợ khóa.
Đúng lúc người thợ chuẩn bị làm việc, cửa bật mở.
Nhã Kỳ đứng đó.
Mắt cô ta đỏ hoe, vali đặt phía sau.
“Tôi đi.”
Hạo Minh từ trong nhà lao ra.
“Nhã Kỳ!”
Cô ta quay lại.
“Đừng gọi tôi.”
“Em tin họ hơn anh?”
“Không.”
Cô ta cười lạnh.
“Tôi chỉ tin giấy tờ ngân hàng.”
Cô kéo vali xuống bậc.
Đi ngang qua tôi, Nhã Kỳ dừng lại.
Tôi tưởng cô sẽ nói lời khó nghe.
Nhưng cô chỉ nói:
“Tôi không biết sáu năm đó chị đã sống như thế nào.”
Tôi im lặng.
Cô mím môi.
“Anh ấy nói với tôi căn nhà này mẹ anh ấy sẽ để lại cho anh ấy. Sau khi ly hôn, anh ấy sẽ bán nhà, mua căn hộ ở Thượng Hải rồi cưới tôi.”
Tôi hỏi:
“Cô có biết anh ấy đã có vợ ngay từ đầu?”
Cô cúi đầu.
“Biết.”
“Vậy cô cũng không hoàn toàn vô can.”
“Tôi biết.”
Lần đầu tiên vẻ kiêu ngạo biến mất khỏi gương mặt cô.
“Tôi không xin chị tha thứ.”
Cô kéo vali đi.
Hạo Minh đứng giữa sân, sắc mặt khó coi.
“Em đi rồi sẽ hối hận!”
Nhã Kỳ không quay lại.
“Người nên hối hận là anh.”
Cánh cổng đóng lại.
Chỉ còn ba chúng tôi.
Luật sư Cố nói:
“Anh Trần, anh có hai giờ thu dọn đồ cá nhân.”
Hạo Minh nhìn tôi.
“Thanh Du, mười năm vợ chồng, cô thật sự muốn làm tuyệt tình đến vậy?”
Câu nói đó khiến tôi bật cười.
“Người đuổi tôi đi ngay sau tang lễ của mẹ anh…”
“Tối nay lại hỏi tôi có tuyệt tình không?”
Anh nghẹn lời.
Tôi bước vào nhà.
Mọi thứ vẫn như hôm qua, nhưng lại có cảm giác hoàn toàn khác.
Chiếc ghế mây của mẹ vẫn cạnh cửa sổ.
Cốc uống thuốc vẫn để trên bàn.
Tôi chạm vào tay vịn.
Trong đầu lại hiện lên hình ảnh bà ngồi đó.
“Thanh Du, hôm nay trời lạnh, con mặc thêm áo đi.”
“Thanh Du, đừng làm việc khuya.”
“Thanh Du, ăn cơm trước đã.”
Tôi cắn chặt môi.
Bất chợt nhìn thấy phòng bà mở toang.
Bên trong, quần áo bị vứt ra giường.
Ngăn kéo bị kéo hết ra.
Tôi quay lại.
“Ai làm?”
Hạo Minh khựng lại.
“Tôi tìm giấy tờ của mẹ.”
“Ngay sau khi bà mất?”
“Đó là tài sản gia đình tôi.”
“Anh tìm thứ gì?”
Anh không đáp.
Tôi nhìn xuống đất.
Một hộp gỗ nhỏ bị vứt dưới gầm giường.
Tôi nhận ra nó.
Mẹ chồng chưa từng cho tôi chạm vào.
Tôi cúi xuống nhặt lên.
Khóa đã bị cạy.
Bên trong trống không.
Nhưng ở đáy hộp có một mẩu giấy nhỏ.
Tôi rút ra.
Chỉ có một dòng chữ:
“Nếu Hạo Minh tìm chiếc hộp này, nghĩa là nó vẫn chưa biết bí mật cuối cùng.”
Tôi quay sang luật sư Cố.
“Còn bí mật?”
Ông cũng cau mày.
“Bà Trần chưa từng nói với tôi về chiếc hộp.”
Hạo Minh đột nhiên giật mẩu giấy.
“Đừng nghe những lời vớ vẩn!”
Tôi giành lại.
“Anh tìm thứ gì trong đây?”
“Không có gì.”
“Anh nói dối.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Hạo Minh, anh biết mẹ giấu thứ gì, đúng không?”
Anh im lặng.
Rồi chiếc điện thoại cũ của mẹ chồng trong túi tôi đột nhiên rung lên.
Một âm báo tin nhắn.
Tôi lấy ra.
Không có SIM.
Nhưng màn hình hiện một thông báo đã được hẹn giờ từ trước.
“Thanh Du, nếu con đã về nhà, hãy kiểm tra phía sau bức ảnh cưới trong phòng mẹ.”
Tất cả cùng ngẩng lên.
Tôi lập tức bước đến bức ảnh cưới cũ của cha mẹ chồng.
Hạo Minh bỗng lao tới.
“Không được!”
Luật sư Cố giữ anh lại.
Tôi tháo khung ảnh xuống.
Phía sau có một chiếc chìa khóa nhỏ dán bằng băng keo.
Kèm theo địa chỉ.
“Kho số 27, khu lưu trữ Sơn Đường.”
Hạo Minh nhìn chiếc chìa khóa, gương mặt không còn chút máu.
Tôi quay sang.
“Trong đó là gì?”
Anh nhìn tôi, môi run nhẹ.
Cuối cùng anh nói:
“Thanh Du.”
“Đừng đi.”
Tôi lạnh người.
Mười năm kết hôn, đây là lần đầu tiên tôi nghe trong giọng anh có sự sợ hãi thật sự.
“Anh càng nói thế…”
Tôi siết chiếc chìa khóa.
“…tôi càng phải đi.”
CHƯƠNG 3 – THỨ MẸ CHỒNG GIỮ LẠI
Kho lưu trữ Sơn Đường nằm trong một con phố nhỏ phía tây bắc Tô Châu.
Tôi và luật sư Cố đến đó vào sáng hôm sau.
Hạo Minh không đi cùng.
Nhưng từ lúc rời nhà, tôi luôn có cảm giác một chiếc xe màu đen đang theo phía sau.
Kho số 27 nằm cuối hành lang.
Tôi cắm chìa khóa vào.
Cửa mở.
Bên trong không có vàng bạc, cũng không có đồ cổ như tôi từng tưởng tượng.
Chỉ có một chiếc bàn.
Một vali.
Và hàng chục cuốn sổ được xếp ngay ngắn.
Trên cùng là một phong thư.
“Gửi Thanh Du.”
Tôi mở.
Nét chữ mẹ chồng run hơn trong phong bì trước.
“Thanh Du, nếu con đọc lá thư này, chắc hẳn con đã biết căn nhà thuộc về cha con.”
“Nhưng mẹ vẫn còn một món nợ phải trả.”
Tôi ngồi xuống ghế.
Luật sư Cố đứng phía sau.
“Món nợ?”
Tôi đọc tiếp.
“Hai mươi hai năm trước, sau khi cha con mất, cha Hạo Minh đã giữ lại không chỉ căn nhà.”
“Tôi ngừng thở.”
“Ông ấy còn giữ một khoản tiền thuộc về gia đình con.”
Luật sư Cố lập tức tiến lại.
Tôi lật tiếp trang giấy.
“Đó là phần lợi nhuận từ công ty vật liệu mà cha con và cha Hạo Minh cùng gây dựng.”
“Sau khi cha con gặp tai nạn, toàn bộ sổ sách bị thay đổi. Mẹ đã phản đối nhưng lúc ấy không có tiếng nói trong công ty.”
“Suốt nhiều năm, mẹ âm thầm giữ lại bản sao chứng từ.”
Tôi nhìn những cuốn sổ quanh phòng.
“Đây là…”
Luật sư Cố mở một cuốn.
Ông xem vài trang rồi sắc mặt thay đổi.
“Đây là sổ kế toán cũ.”
“Có giá trị không?”
“Nếu đối chiếu được với chứng từ ngân hàng và hồ sơ công ty, rất có giá trị.”
Tôi ngồi bất động.
Tôi từng nghĩ chuyện hôm qua đã đủ để phá vỡ tất cả những gì mình biết về cuộc hôn nhân.
Nhưng hóa ra vẫn chưa hết.
Trong thư, mẹ chồng viết:
“Mẹ không dám nói rằng mình vô tội.”
“Mẹ đã biết chồng mình làm sai.”
“Mẹ đã im lặng vì sợ mất gia đình.”
“Sau này, khi Hạo Minh biết chuyện, mẹ tưởng nó sẽ sửa sai.”
“Nhưng nó lại muốn giữ tất cả.”
“Đó là lúc mẹ hiểu, sự im lặng của mẹ đã khiến một lỗi lầm truyền từ cha sang con.”
Tôi nhắm mắt.
Nước mắt chảy xuống.
“Mẹ xin lỗi con.”
“Có lẽ con sẽ không tha thứ.”
“Nhưng sáu năm con chăm mẹ, mỗi bát cháo con nấu, mỗi lần con dìu mẹ đi viện, đều khiến mẹ càng không thể tiếp tục im lặng.”
Ở cuối thư là một dòng:
“Trong vali có tài liệu cuối cùng.”
Tôi mở vali.
Bên trong là nhiều tập giấy được niêm phong.
Trên cùng có một hồ sơ ghi:
“Thỏa thuận hoàn trả tài sản.”
Luật sư Cố đọc nhanh.
“Bà Trần đã dùng phần tài sản riêng và tiền tiết kiệm của mình để hoàn trả một phần khoản tiền năm xưa.”
“Tổng cộng bao nhiêu?”
Ông nhìn tôi.
“Hơn ba triệu nhân dân tệ.”
Tôi gần như không tin nổi.
“Ba triệu?”
“Đã được gửi vào một quỹ tín thác đứng tên cô.”
Tôi lắc đầu.
“Tôi không biết gì cả.”
“Bà ấy cố tình không nói.”
Luật sư Cố rút ra một tài liệu khác.
“Và đây…”
Ông dừng lại.
“…là bằng chứng anh Trần Hạo Minh đã biết khoản tiền đó.”
Tôi nhìn xuống.
Một bản sao email.
Người gửi: Trần Hạo Minh.
Người nhận: một văn phòng tư vấn pháp lý ở Thượng Hải.
Nội dung hỏi cách chứng minh tài sản mẹ để lại cho con dâu là “tài sản gia đình” để yêu cầu phân chia sau ly hôn.
Ngày gửi: tám tháng trước.
Tôi ngồi yên.
Không còn khóc.
Có lẽ đau đến một mức nào đó, con người sẽ trở nên bình tĩnh.
“Vậy ra…”
Tôi nói khẽ.
“Anh ấy định ly hôn với tôi sau khi mẹ mất vì biết bà để lại tiền.”
Luật sư Cố gật đầu.
“Khả năng rất cao.”
“Căn nhà.”
“Tiền.”
“Anh ấy đều muốn.”
Ngoài cửa đột nhiên vang lên tiếng bước chân.
Hạo Minh xuất hiện.
Anh thở dốc.
“Tôi biết cô sẽ đến đây.”
Luật sư Cố bước lên.
“Anh Trần, đây là khu vực thuê riêng.”
“Ông tránh ra.”
Hạo Minh nhìn tôi.
“Thanh Du, chúng ta nói chuyện.”
“Tôi không còn gì để nói.”
“Có.”
Anh bước tới.
“Cô có biết nếu mang những thứ này ra ngoài, danh tiếng của cha tôi sẽ bị hủy không?”
Tôi bật cười.
“Cha anh đã mất.”
“Công ty thì chưa!”
Tôi khựng lại.
Anh nói nhanh:
“Công ty hiện tại phát triển từ công ty cũ. Nếu cô làm lớn chuyện, đối tác sẽ rút, nhân viên sẽ mất việc, bao nhiêu gia đình bị ảnh hưởng. Cô có nghĩ đến họ không?”
Tôi nhìn anh.
Một lần nữa anh lại muốn biến trách nhiệm của mình thành trách nhiệm của tôi.
“Hạo Minh.”
“Anh còn nhớ sáu năm trước anh nói gì khi giao mẹ cho tôi không?”
Anh im lặng.
“Tôi nhớ.”
“Anh nói: ‘Em chịu khó một thời gian, sau này anh sẽ bù đắp.’”
Tôi cười.
“Sau đó sáu năm trôi qua.”
“Bây giờ anh lại muốn tôi hy sinh thêm vì công ty.”
“Không phải hy sinh.”
“Vậy là gì?”
Anh tiến tới.
“Chúng ta có thể không ly hôn.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
Anh nói:
“Cô về nhà. Tôi chấm dứt với Nhã Kỳ. Công ty vẫn hoạt động. Căn nhà vẫn là của cô. Tiền mẹ để lại tôi cũng không động đến.”
Tôi nhìn anh một lúc lâu.
“Anh nghĩ tôi còn muốn sống với anh?”
“Mười năm tình nghĩa…”
“Tình nghĩa?”
Lần đầu tiên tôi lớn tiếng.
“Anh lấy tôi vì căn nhà.”
“Anh bỏ mặc mẹ mình sáu năm.”
“Anh nói không có tiền viện phí trong khi chuyển tiền cho người khác.”
“Anh chuẩn bị sẵn đơn ly hôn, đợi mẹ vừa mất đã đuổi tôi ra đường.”
Tôi nhìn vào mắt anh.
“Mười năm của tôi có tình nghĩa.”
“Còn anh chỉ có tính toán.”
Hạo Minh tái mặt.
“Tôi cũng từng yêu cô!”
“Từng?”
Một chữ đó khiến anh cứng họng.
Tôi gật đầu.
“Cảm ơn.”
“Cuối cùng anh cũng nói thật.”
Anh nắm chặt tay.
“Thanh Du, cô muốn bao nhiêu?”
Tôi không đáp.
“Ba triệu chưa đủ? Năm triệu? Hay mười triệu?”
Luật sư Cố cau mày.
“Anh Trần!”
Nhưng tôi giơ tay ngăn ông.
Tôi hỏi Hạo Minh:
“Anh thật sự nghĩ mọi thứ đều có giá sao?”
“Đừng giả vờ cao thượng.”
Anh cười lạnh.
“Cô ở bên mẹ tôi sáu năm, bây giờ được nhà, được tiền. Cô mới là người thắng lớn nhất.”
Câu nói ấy khiến trái tim tôi đau hơn tất cả.
Tôi lấy điện thoại.
Mở một đoạn video.
Trong đó là mẹ chồng đang tập đi.
Tôi đứng phía sau đỡ bà.
Bà đi được ba bước rồi cười như một đứa trẻ.
“Thanh Du, con quay lại chưa?”
“Con quay rồi.”
“Gửi cho Hạo Minh xem.”
“Vâng.”
Tôi nhìn anh.
“Video này tôi gửi cho anh ba năm trước.”
“Anh có nhớ anh trả lời gì không?”
Hạo Minh im lặng.
Tôi mở tin nhắn cũ.
Chỉ có hai chữ.
“Đang bận.”
Tôi tắt máy.
“Đối với anh, sáu năm đó là sáu năm tôi được ở miễn phí trong nhà họ Trần.”
“Đối với tôi…”
Giọng tôi nghẹn lại.
“…là sáu năm tôi có một người mẹ thứ hai.”
Hạo Minh cúi đầu.
Tôi quay sang luật sư Cố.
“Tôi muốn tiến hành ly hôn.”
Ông gật đầu.
“Được.”
“Tài sản chung tính đúng theo pháp luật.”
“Được.”
“Khoản tiền mẹ để lại và căn nhà, làm đúng theo hồ sơ.”
“Được.”
Hạo Minh bước tới.
“Thanh Du!”
Tôi nhìn anh lần cuối.
“Còn chuyện công ty của cha anh…”
Tôi đặt tay lên những cuốn sổ.
“Tôi sẽ không dùng nó để trả thù.”
Anh thở phào.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Tôi sẽ giao cho luật sư xử lý theo đúng quy định.”
Mặt anh cứng lại.
“Anh không thể bắt tôi tiếp tục im lặng chỉ để bảo vệ thứ được xây trên phần thiệt thòi của gia đình tôi.”
Ba tháng sau, chúng tôi chính thức ly hôn.
Quá trình không ồn ào như tôi từng tưởng.
Nhã Kỳ không quay lại.
Tôi nghe nói cô chuyển đến Nam Kinh làm việc.
Hạo Minh phải rời căn nhà ở Bình Giang Lộ.
Công ty của anh trải qua một đợt kiểm tra nội bộ và tái cấu trúc. Những khoản liên quan đến thời cha anh được xử lý thông qua luật sư và các bên liên quan. Tôi không theo dõi thêm.
Tôi không muốn phần đời còn lại của mình tiếp tục xoay quanh anh.
Còn căn nhà, tôi không bán.
Tôi sửa lại mái ngói.
Giữ nguyên phòng của mẹ chồng.
Chiếc ghế mây vẫn đặt cạnh cửa sổ.
Trên bàn vẫn có bộ ấm trà tử sa mà Nhã Kỳ từng hỏi giá.
Một buổi chiều đầu xuân, tôi tìm thấy trong ngăn kéo một chiếc khăn tay cũ.
Bên dưới là mẩu giấy mẹ viết.
“Thanh Du.”
“Con từng hỏi mẹ tại sao mẹ thích ngồi chờ trước cửa.”
“Thật ra những năm đầu mẹ chờ Hạo Minh.”
“Những năm sau…”
“Mẹ chờ con đi chợ về.”
Tôi ngồi xuống chiếc ghế mây.
Nước mắt cứ thế rơi.
Suốt một thời gian dài, tôi không biết nên gọi bà là người có lỗi với gia đình tôi hay người mẹ đã thương tôi những năm cuối đời.
Có lẽ con người không đơn giản chỉ là tốt hoặc xấu.
Bà đã từng im lặng vì ích kỷ.
Cũng chính bà, vào những ngày cuối đời, lựa chọn sửa lại lỗi lầm ấy.
Tôi không thể thay cha mình tha thứ cho bà.
Nhưng tôi có thể nhớ người phụ nữ từng thức chờ tôi mỗi tối bên cửa sổ.
Một hôm, số điện thoại cũ của mẹ hết pin.
Tôi định đem cất thì phát hiện trong phần tin nhắn hẹn giờ vẫn còn một tin chưa gửi.
Thời gian gửi được đặt đúng một năm sau ngày bà mất.
Tôi tò mò mở bản nháp.
Chỉ có vài dòng:
“Thanh Du, nếu một năm sau con vẫn còn giữ chiếc điện thoại này, mẹ hy vọng lúc đọc được, con đã không còn khóc vì nhà họ Trần.”
“Căn nhà không phải điều mẹ muốn để lại nhất.”
“Tiền cũng không phải.”
“Mẹ chỉ muốn trả lại cho con quyền lựa chọn cuộc đời của mình.”
Tôi đọc đến đó, bàn tay run nhẹ.
Cuối cùng là một câu:
“Đừng vì sáu năm đã mất mà tiếc những năm còn lại.”
Tôi ôm điện thoại trước ngực.
Ngoài cửa sổ, mưa bụi Tô Châu rơi trên mái ngói xám.
Con ngõ cổ vẫn đông người qua lại.
Một cô bé chạy ngang qua cổng, kéo tay mẹ cười vang.
Tôi đứng lên, mở cửa sổ.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi không cần nghe tiếng xe ngoài ngõ để đoán xem một người đàn ông có trở về hay không.
Không cần chờ một cuộc gọi.
Không cần xin ai quan tâm.
Trên bàn, di ảnh mẹ chồng đặt dưới ánh nắng nhạt.
Tôi rót hai chén trà.
Một chén cho mình.
Một chén đặt trước ảnh bà.
“Mẹ.”
Tôi khẽ nói.
“Con không biết mình đã hoàn toàn tha thứ chưa.”
Ngoài sân, gió lay cành mộc tê.
Tôi mỉm cười qua làn nước mắt.
“Nhưng con không trách mẹ nữa.”
Điện thoại cũ bất chợt sáng màn hình vì một thông báo hệ thống.
Trong một giây, tim tôi vẫn giật mình như đêm mưa hôm ấy.
Đêm mà tôi bị đuổi khỏi căn nhà với chiếc túi quần áo cũ.
Đêm tôi tưởng mình đã mất tất cả.
Nhưng cũng chính đêm ấy, cuộc gọi cuối cùng từ số điện thoại của mẹ chồng đã mở ra cánh cửa mà suốt mười năm tôi không hề biết tồn tại.
Sau này tôi mới hiểu.
Có những cánh cửa đóng lại để đẩy ta ra khỏi một nơi vốn không còn thuộc về mình.
Và cũng có những cánh cửa…
chỉ khi bị đẩy ra ngoài, ta mới đủ can đảm quay lại, tự tay mở nó bằng chiếc chìa khóa mang tên mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.
Nhận xét
Đăng nhận xét