#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – Người phụ nữ đứng giữa văn phòng
“Chồng chị đã chọn tôi. Chị nên tự trọng mà ký đơn ly hôn.”
Cả tầng mười hai của tòa nhà văn phòng thuộc khu Phố Đông, Thượng Hải, gần như im bặt.
Tôi đứng sau bàn làm việc, tay vẫn giữ tập hồ sơ dự án, nhìn người phụ nữ vừa bước vào phòng ban của tôi như thể cô ta đang bước vào nơi thuộc về mình.
Cô ta khoảng hai mươi tám tuổi, mặc một chiếc váy màu kem, mái tóc dài uốn nhẹ, trên tay cầm một chiếc túi hàng hiệu. Điều khiến tôi chú ý nhất không phải quần áo hay vẻ ngoài của cô ta, mà là ánh mắt.
Đó là ánh mắt của một người tin chắc mình đã thắng.
Vài đồng nghiệp đứng gần máy pha cà phê lặng lẽ nhìn sang. Có người giả vờ cúi xuống xem điện thoại. Có người trao đổi ánh mắt với nhau.
Tôi biết họ đều đang chờ tôi nổi giận.
Nhưng tôi không làm vậy.
Tôi đặt tập hồ sơ xuống.
“Cô là ai?”
Cô ta hơi sững lại, rồi bật cười.
“Chị không cần giả vờ nữa. Tôi là Tô Mạn.”
Cái tên ấy khiến bàn tay tôi khựng lại.
Tô Mạn.
Tôi đã nghe tên này từ những tin nhắn nặc danh gửi đến điện thoại mình suốt ba tháng qua.
*Chị nên chuẩn bị tinh thần.*
*Người chồng chị tin tưởng đang có một người phụ nữ khác.*
*Đừng nghĩ cuộc hôn nhân của chị còn cứu được.*
Tôi từng cho rằng đó chỉ là trò đùa ác ý.
Cho đến một tuần trước, tôi nhìn thấy chồng mình, Trình Hạo, bước ra khỏi một khách sạn ở Tĩnh An cùng một người phụ nữ.
Tôi không nhìn rõ mặt cô ta.
Bây giờ thì rõ rồi.
Tô Mạn kéo ghế ngồi xuống đối diện tôi.
“Chị Lâm, tôi đến đây không phải để gây chuyện.”
“Vậy cô đến làm gì?”
“Để nói chuyện rõ ràng.”
Cô ta lấy từ túi xách ra một tập giấy, đặt mạnh lên bàn.
Tôi cúi xuống.
Đó là một bản thỏa thuận ly hôn.
Tên tôi đã được điền sẵn.
Tên Trình Hạo cũng có.
Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu.
“Anh ấy đưa cho cô?”
“Không.”
Cô ta mỉm cười.
“Là tôi chuẩn bị.”
Một đồng nghiệp phía sau khẽ hít vào.
Tôi ngẩng đầu.
“Cô nghĩ mình có quyền quyết định cuộc hôn nhân của tôi?”
“Không.”
Tô Mạn chống hai tay lên bàn, nhìn thẳng vào tôi.
“Nhưng tôi nghĩ chị nên hiểu một chuyện. Trình Hạo không còn yêu chị nữa.”
Tôi không đáp.
“Anh ấy đã nói với tôi rằng cuộc hôn nhân này chỉ còn là hình thức.”
Tô Mạn tiếp tục, giọng mỗi lúc một tự tin.
“Anh ấy nói hai người đã ngủ riêng từ lâu. Anh ấy nói căn hộ ở Tĩnh An đứng tên chị nhưng tiền phần lớn là của anh ấy. Anh ấy còn nói nếu chị chịu ký đơn, anh ấy sẽ để chị giữ căn hộ.”
Một vài tiếng xì xào vang lên.
Tôi bỗng thấy buồn cười.
Không phải vì câu chuyện đó thú vị.
Mà vì có quá nhiều chi tiết sai.
Tôi và Trình Hạo đúng là đã ngủ riêng.
Nhưng không phải vì tình cảm rạn nứt.
Mà bởi ba tháng trước, anh ta bắt đầu nói mình phải làm việc đến khuya, thường xuyên về nhà sau nửa đêm.
Tôi không muốn tranh cãi.
Tôi cũng không muốn hỏi.
Tôi đã từng nghĩ chỉ cần mình bình tĩnh, mọi chuyện sẽ tự sáng tỏ.
Tô Mạn thấy tôi im lặng, tưởng rằng tôi đã bị đánh trúng.
Cô ta đẩy cây bút về phía tôi.
“Ký đi.”
Tôi nhìn cây bút.
Rồi nhìn cô ta.
“Cô thật sự muốn tôi ký ngay tại đây?”
“Đúng.”
“Trước mặt đồng nghiệp?”
“Chị càng kéo dài, càng khó coi.”
Tôi bật cười rất khẽ.
“Người làm tôi khó coi là cô.”
Nụ cười trên mặt cô ta biến mất.
Tôi đẩy tập giấy trở lại.
“Muốn ly hôn thì bảo Trình Hạo tự đến nói với tôi.”
“Anh ấy không muốn gặp chị.”
“Vậy thì càng đơn giản.”
Tôi đứng lên.
“Cô về đi.”
Tô Mạn nhìn tôi vài giây, rồi bất ngờ cao giọng:
“Chị đừng tưởng mình thắng!”
Cả phòng lại im bặt.
Cô ta quay người bỏ đi.
Nhưng trước khi bước qua cửa, cô ta dừng lại.
“Chị Lâm.”
Tôi nhìn sang.
“Có những thứ chị không biết thì tốt hơn.”
Tôi không nói gì.
Cô ta rời khỏi phòng.
Mười phút sau, điện thoại tôi rung lên.
Tin nhắn của Trình Hạo.
*Em đừng làm mọi chuyện phức tạp.*
Chỉ một câu.
Tôi nhìn màn hình rất lâu.
Ngày chúng tôi kết hôn, anh từng nói:
“Anh không cần em phải hoàn hảo. Anh chỉ cần em tin anh.”
Tôi đã tin.
Có lẽ chính vì thế mà bây giờ tôi mới đau.
Nhưng điều kỳ lạ là tôi không khóc.
Tôi thu dọn đồ đạc, xin phép trưởng phòng về sớm.
Trên đường ra khỏi tòa nhà, trời Thượng Hải bắt đầu mưa.
Tôi đứng dưới mái hiên, gọi cho Trình Hạo.
Anh không nghe máy.
Tôi gọi lần thứ hai.
Vẫn không.
Đến lần thứ ba, cuộc gọi bị tắt.
Tôi cất điện thoại.
Đúng lúc ấy, một số lạ gọi tới.
Tôi do dự rồi nghe máy.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Sau đó là giọng Tô Mạn.
Nhưng khác hoàn toàn vẻ kiêu ngạo ban chiều.
Giọng cô ta run rẩy.
“Chị Lâm…”
“Cô còn muốn gì?”
“Xin chị… đừng nói chuyện hôm nay cho Trình Hạo biết.”
Tôi cau mày.
“Cô vừa đến công ty tôi ép tôi ly hôn.”
“Em biết.”
“Cô còn nói chồng tôi đã chọn cô.”
“Em xin lỗi.”
Tôi đứng bất động dưới màn mưa.
“Rốt cuộc cô sợ điều gì?”
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
Rồi Tô Mạn nói một câu khiến toàn thân tôi lạnh đi.
“Chuyện đứa trẻ…”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Đứa trẻ nào?”
Giọng cô ta nghẹn lại.
“Đứa trẻ em đang mang…”
Tôi không nói được gì.
Tô Mạn bật khóc.
“Chị làm ơn… đừng nói với anh ấy rằng đứa bé không phải con của anh ấy.”
Cuộc gọi lập tức kết thúc.
Tôi đứng giữa dòng người đông đúc ở Thượng Hải.
Mưa vẫn rơi.
Trong đầu tôi chỉ còn một câu.
**Nếu đứa trẻ không phải con của Trình Hạo… vậy cha của nó là ai?**
Và vì sao Tô Mạn lại sợ tôi nói sự thật hơn cả sợ Trình Hạo biết?
Chương 2 – Đứa trẻ không thuộc về ai
Tôi không về nhà ngay.
Tôi ngồi trong một quán cà phê nhỏ gần đường Nam Kinh Tây, trước mặt là một ly trà đã nguội.
Điện thoại liên tục sáng lên.
Trình Hạo gọi hai cuộc.
Tôi không nghe.
Một lúc sau, anh nhắn:
*Em về nhà chưa?*
Tôi nhìn câu hỏi ấy, bất giác thấy lạnh lòng.
Tôi muốn hỏi anh về Tô Mạn.
Muốn hỏi đứa trẻ.
Muốn hỏi tất cả.
Nhưng cuối cùng tôi không hỏi gì.
Tôi chỉ nhắn lại:
*Chúng ta cần nói chuyện.*
Tin nhắn được xem ngay.
Không có hồi âm.
Khoảng mười phút sau, điện thoại lại rung.
Không phải Trình Hạo.
Là Tô Mạn.
“Chị đang ở đâu?”
“Tôi ở đâu không liên quan đến cô.”
“Em muốn gặp chị.”
“Tôi không muốn gặp cô.”
“Chỉ mười phút thôi.”
Tôi im lặng.
Tô Mạn nói tiếp:
“Em sẽ nói cho chị biết vì sao em làm vậy.”
Tôi nhìn ra ngoài cửa kính.
Một chiếc taxi màu vàng chạy qua trong màn mưa.
Cuối cùng tôi đồng ý.
Hai mươi phút sau, Tô Mạn xuất hiện.
Không còn váy đẹp, không còn vẻ tự tin.
Cô ta mặc áo khoác dài màu xám, gương mặt tái nhợt.
Cô ta ngồi xuống đối diện tôi.
“Chị muốn hỏi gì?”
“Tất cả.”
Cô ta cúi đầu.
“Đứa trẻ là con của Trình Hạo.”
Tôi khựng lại.
“Vậy tại sao cô nói với tôi rằng không phải?”
“Vì em không chắc.”
“Không chắc?”
Cô ta gật đầu.
“Em đã làm xét nghiệm tại một phòng khám tư nhân.”
Tô Mạn lấy từ túi ra một phong bì.
“Nhưng kết quả bị thay đổi.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô nói gì?”
“Có người muốn em tin đứa trẻ là con của Trình Hạo.”
Cô ta đặt phong bì lên bàn.
“Và cũng có người muốn chị tin rằng đứa trẻ không phải con anh ấy.”
Tôi mở phong bì.
Bên trong là một bản xét nghiệm.
Tên bệnh nhân: Tô Mạn.
Kết quả chưa hoàn chỉnh.
Có một phần bị xé mất.
“Cô lấy nó ở đâu?”
“Trong phòng làm việc của bác sĩ.”
“Cô tự ý lấy?”
“Không.”
Cô ta nhìn tôi.
“Bác sĩ đưa cho em.”
“Vì sao?”
Tô Mạn im lặng.
Tôi nhận ra cô ta đang sợ.
Không phải sợ tôi.
Mà sợ một người khác.
“Tô Mạn.”
Tôi hạ giọng.
“Cô nói thật cho tôi.”
Cô ta nắm chặt hai tay.
“Trước khi quen Trình Hạo, em từng làm việc cho một công ty bất động sản.”
Tôi không hiểu.
“Có liên quan gì?”
“Công ty đó từng hợp tác với chồng chị.”
Tôi ngẩng lên.
Tô Mạn tiếp tục:
“Em biết một chuyện không nên biết.”
“Chuyện gì?”
“Trình Hạo không phải người duy nhất giấu chị.”
Tôi im lặng.
“Ba năm trước, khi hai người mua căn hộ ở Tĩnh An, hồ sơ tài chính có một khoản tiền rất lớn chuyển qua một công ty trung gian.”
Tôi cau mày.
“Anh ấy nói đó là khoản đầu tư.”
“Không phải.”
Tô Mạn nhìn thẳng vào tôi.
“Đó là tiền của một người khác.”
Tim tôi đập mạnh.
“Người nào?”
Cô ta chưa kịp trả lời thì điện thoại bất ngờ reo.
Tô Mạn nhìn màn hình, sắc mặt thay đổi.
“Em phải đi.”
“Khoan.”
Tôi giữ cổ tay cô ta.
“Cô chưa nói xong.”
“Chị đừng hỏi nữa.”
“Cô gọi tôi đến rồi bảo tôi đừng hỏi?”
Tô Mạn nhìn tôi, nước mắt rơi xuống.
“Vì nếu chị biết người đó là ai, chị sẽ không còn tin bất kỳ ai trong gia đình mình nữa.”
Cô ta bỏ đi.
Tôi ngồi lại.
Tôi không biết vì sao mình lại cảm thấy câu nói ấy đáng sợ đến vậy.
Tối hôm đó, khi về căn hộ ở Tĩnh An, tôi phát hiện Trình Hạo đang ngồi trong phòng khách.
Đèn không bật.
Anh ngồi trong bóng tối.
Tôi dừng lại.
“Anh chưa ngủ?”
“Anh đợi em.”
“Để làm gì?”
Anh đứng dậy.
“Em gặp Tô Mạn?”
Tôi nhìn anh.
“Anh biết?”
“Cô ấy nói với anh.”
Tôi không đáp.
Trình Hạo bước tới.
“Anh muốn giải thích.”
“Tôi nghe.”
Anh cúi đầu.
“Anh và cô ấy…”
“Có quan hệ?”
Anh im lặng.
Tôi bật cười.
“Anh không cần vòng vo.”
“Có.”
Một chữ ấy khiến tôi thấy trong lòng trống rỗng.
Tôi đã từng nghĩ nếu một ngày nghe được sự thật, tôi sẽ khóc.
Nhưng không.
Tôi chỉ thấy mệt.
“Đứa trẻ là con anh?”
Trình Hạo ngẩng phắt lên.
“Cô ấy nói với em?”
“Trả lời tôi.”
Anh không nói.
Tôi nhìn anh.
“Anh không biết?”
“Anh…”
“Hay anh biết nhưng không muốn nói?”
Trình Hạo quay mặt đi.
Tôi chợt hiểu.
Sự im lặng của anh chính là câu trả lời.
Tôi đi thẳng vào phòng ngủ.
“Chúng ta sẽ nói chuyện vào ngày mai.”
Anh đứng phía sau.
“Lâm Nghiên.”
Tôi dừng bước.
“Anh thật sự xin lỗi.”
Tôi không quay lại.
“Xin lỗi không làm sự thật biến mất.”
Đêm ấy tôi không ngủ.
Gần ba giờ sáng, điện thoại lại sáng lên.
Một tin nhắn từ số lạ.
*Đừng tin Tô Mạn.*
Tin thứ hai đến ngay sau đó.
*Đứa trẻ không phải chuyện duy nhất cô ta đang giấu.*
Tôi ngồi bật dậy.
Tin thứ ba xuất hiện.
*Muốn biết ai đứng sau tất cả, hãy kiểm tra hồ sơ căn hộ của cô.*
Tôi lập tức mở máy tính.
Tôi kiểm tra hồ sơ cũ.
Hợp đồng mua nhà.
Chuyển khoản.
Giấy ủy quyền.
Tất cả đều có tên tôi và Trình Hạo.
Nhưng ở cuối một tập hồ sơ, tôi phát hiện một chữ ký phụ.
Một cái tên mà tôi chưa từng thấy.
**Lâm Quốc Thành.**
Tôi chết lặng.
Đó là tên cha tôi.
Cha tôi đã mất bảy năm trước.
Tôi lật tiếp.
Có một giấy xác nhận chuyển tiền được lập đúng ba năm sau ngày ông qua đời.
Tôi nhìn ngày tháng.
Bàn tay bắt đầu run.
Không thể nào.
Cha tôi đã mất.
Vậy tại sao chữ ký của ông lại xuất hiện trong một giao dịch liên quan đến căn nhà của tôi?
Sáng hôm sau, tôi tìm đến văn phòng công chứng.
Người phụ trách hồ sơ nhìn giấy tờ rồi nói:
“Chữ ký này đúng là của ông Lâm Quốc Thành.”
“Nhưng cha tôi đã mất.”
Người phụ trách sững lại.
“Vậy thì có vấn đề.”
“Vấn đề gì?”
Ông ấy nhìn tôi thật lâu.
“Cô Lâm, hồ sơ này cho thấy cha cô đã ký giấy ủy quyền… **hai năm sau khi qua đời.**”
Tôi đứng bất động.
Mọi thứ trong đầu như vỡ ra.
Ngay lúc ấy, điện thoại reo.
Là Tô Mạn.
Tôi nghe máy.
Cô ta chỉ nói một câu:
“Chị Lâm, em biết người cha thật sự của đứa trẻ là ai rồi.”
Tôi nắm chặt điện thoại.
“Ai?”
Cô ta bật khóc.
“Người đó… chính là người mà chị không bao giờ nghĩ tới.”
Cuộc gọi bị ngắt.
Và ngay sau đó, một bức ảnh được gửi tới.
Tôi mở ra.
Trong ảnh là Tô Mạn đang đứng trước một phòng khám.
Bên cạnh cô ta là một người đàn ông.
Tôi nhận ra ông ta ngay lập tức.
Đó là **anh trai của Trình Hạo**.
Người đã qua đời trong một vụ tai nạn cách đây bốn năm.
Chương 3 – Người đã chết và sự thật cuối cùng
Tôi nhìn bức ảnh đến lần thứ năm vẫn không thể tin nổi.
Người đàn ông trong ảnh giống hệt Trình Minh.
Anh trai của Trình Hạo.
Người mà cả gia đình họ Trình từng nói đã qua đời trong một vụ tai nạn giao thông ở Chiết Giang bốn năm trước.
Tôi từng gặp anh ta vài lần.
Trình Minh luôn ít nói, sống kín đáo và gần như không bao giờ can thiệp vào chuyện của em trai.
Sau tai nạn, chính Trình Hạo đã ôm di ảnh anh trai trong tang lễ.
Tôi còn nhớ rõ ngày hôm đó.
Mẹ chồng tôi khóc đến ngất đi.
Tôi từng nghĩ gia đình ấy đã trải qua một mất mát không thể bù đắp.
Vậy người trong ảnh là ai?
Tôi gọi cho Tô Mạn.
Không liên lạc được.
Tôi gọi lại.
Vẫn không.
Tôi lập tức trở về nhà.
Trình Hạo đang đứng bên cửa sổ.
Anh quay lại khi nghe tiếng cửa mở.
“Em đi đâu?”
“Tìm sự thật.”
Sắc mặt anh thay đổi.
Tôi đặt điện thoại lên bàn, mở bức ảnh.
“Người này là ai?”
Trình Hạo nhìn màn hình.
Chỉ một giây.
Nhưng tôi đã nhìn thấy sự hoảng sợ trong mắt anh.
Anh lập tức quay mặt đi.
“Anh không biết.”
“Đừng nói dối.”
“Anh thật sự không biết.”
“Đây là anh trai anh.”
Trình Hạo im lặng.
Tôi bước tới.
“Anh ấy còn sống?”
“Không.”
“Vậy người trong ảnh là ai?”
Anh không trả lời.
Tôi gằn từng chữ:
“Trình Hạo, nếu anh còn muốn tôi tin bất cứ điều gì anh nói, thì hãy nói thật.”
Anh ngồi xuống ghế.
Hai tay ôm lấy đầu.
Rất lâu sau, anh mới nói:
“Anh ấy chưa chết.”
Tôi thấy tim mình như ngừng đập.
“Anh nói gì?”
“Người chết trong vụ tai nạn không phải anh ấy.”
Tôi lùi lại một bước.
“Vậy là ai?”
“Không biết.”
“Anh không biết?”
“Anh chỉ biết anh trai anh còn sống.”
“Vậy tại sao gia đình anh tổ chức tang lễ?”
Trình Hạo nhắm mắt.
“Vì bố anh muốn mọi người nghĩ anh ấy đã chết.”
“Để làm gì?”
“Để bảo vệ một bí mật.”
Tôi bật cười cay đắng.
“Các người giỏi thật.”
Tôi nhìn anh.
“Còn đứa trẻ?”
Trình Hạo không nói.
Tôi đã hiểu.
“Đứa trẻ là của Trình Minh?”
Anh cúi đầu.
“Anh không chắc.”
“Nhưng anh nghi ngờ.”
“Đúng.”
Tôi ngồi xuống đối diện.
“Vậy tại sao anh vẫn để Tô Mạn đến công ty tôi?”
“Anh không biết cô ấy sẽ làm vậy.”
“Anh muốn ly hôn?”
“Không.”
Tôi nhìn anh.
“Vậy cô ta nói dối?”
“Anh từng nghĩ cô ấy mang thai con anh.”
“Sau đó?”
“Sau đó anh phát hiện thời gian không khớp.”
Tôi im lặng.
Trình Hạo kể rằng Tô Mạn đã quen anh sau khi anh trai mất tích.
Cô ta biết Trình Minh chưa chết.
Nhưng cô ta không biết anh ta đang ở đâu.
Cho đến vài tháng trước, Tô Mạn nhận được một cuộc gọi nặc danh.
Người đó yêu cầu cô ta tiếp cận Trình Hạo.
Không phải vì tình cảm.
Mà vì muốn tìm một thứ nằm trong tay gia đình họ Lâm.
“Tài liệu gì?”
Trình Hạo nhìn tôi.
“Cha em để lại.”
Tôi sững người.
“Cha tôi?”
“Bố anh từng hợp tác làm ăn với cha em.”
Tôi nhớ đến tập hồ sơ.
“Khoản tiền mua nhà…”
“Là tiền cha em chuyển cho bố anh để đổi lấy quyền sở hữu một dự án.”
Tôi lắc đầu.
“Không thể.”
“Anh biết.”
“Cha tôi chưa bao giờ nói chuyện đó.”
“Vì ông ấy phát hiện ra bố anh dùng danh nghĩa của ông để thực hiện một giao dịch khác.”
Tôi nhìn anh.
“Giao dịch gì?”
Trình Hạo im lặng.
Đúng lúc đó, cửa nhà mở ra.
Mẹ chồng tôi bước vào.
Bà nhìn thấy chúng tôi, rồi nhìn bức ảnh trên bàn.
Sắc mặt lập tức trắng bệch.
“Các con đã biết rồi?”
Tôi đứng bật dậy.
“Bác biết?”
Bà không trả lời.
Tôi tiến tới.
“Bác biết Trình Minh còn sống?”
Mẹ chồng tôi nhắm mắt.
Một giọt nước mắt rơi xuống.
“Biết.”
Tôi không thể tin nổi.
“Vậy bốn năm qua…”
“Ta xin lỗi.”
“Không!”
Tôi bật khóc.
“Bác để tất cả mọi người tin anh ấy đã chết?”
“Ta không còn lựa chọn.”
“Luôn luôn là câu này.”
Tôi nhìn bà.
“Không còn lựa chọn.”
Tôi cười trong nước mắt.
“Các người dùng câu đó để che giấu bao nhiêu chuyện rồi?”
Mẹ chồng tôi ngồi xuống.
“Trình Minh không muốn quay về.”
“Vì sao?”
“Vì người gây ra vụ tai nạn năm đó đang tìm nó.”
Tôi im lặng.
“Người đó là ai?”
Bà nhìn tôi.
“Cha của Tô Mạn.”
Tôi sững người.
Mọi thứ cuối cùng cũng nối lại.
Tô Mạn không đến công ty tôi chỉ vì muốn giành chồng.
Cô ta bị kéo vào một kế hoạch mà chính cô ta cũng không kiểm soát được.
Đứa trẻ cũng không đơn giản.
Tôi lập tức hỏi:
“Vậy đứa trẻ là con ai?”
Mẹ chồng tôi nhìn Trình Hạo.
Anh đứng dậy.
“Chưa biết.”
Tôi quay sang.
“Chưa biết?”
“Nhưng có một người biết.”
“Ai?”
“Trình Minh.”
Đúng lúc đó, điện thoại tôi reo.
Một số lạ.
Tôi nghe máy.
Một giọng đàn ông trầm thấp vang lên.
“Lâm Nghiên?”
Tôi chết lặng.
Tôi nhận ra giọng nói ấy.
Là Trình Minh.
“Anh đang ở đâu?”
“Không quan trọng.”
“Anh còn sống?”
“Ừ.”
“Đứa trẻ là con anh?”
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
Cuối cùng anh nói:
“Không.”
Tôi nhắm mắt.
Một cảm giác nhẹ nhõm xen lẫn hoang mang.
“Vậy cha đứa trẻ là ai?”
“Em thật sự muốn biết?”
“Có.”
“Vậy hãy hỏi Trình Hạo.”
Tôi nhìn sang chồng mình.
Trình Hạo đang đứng bất động.
Tôi bật loa ngoài.
“Trình Minh, anh nói đi.”
Giọng anh trở nên lạnh hẳn.
“Đứa trẻ là con của Trình Hạo.”
Tôi nhìn chồng mình.
Trình Hạo nhắm mắt.
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao Tô Mạn nói không phải?”
“Vì cô ấy muốn bảo vệ một người.”
“Ai?”
“Đứa trẻ.”
Tôi cau mày.
Trình Minh nói tiếp:
“Đứa trẻ không phải vấn đề.”
“Vậy vấn đề là gì?”
“Là giấy khai sinh.”
Tôi sững lại.
“Có người đã chuẩn bị giấy tờ giả để biến đứa trẻ thành con của một người khác.”
“Người nào?”
Trình Minh im lặng.
Rồi anh nói:
“Cha em.”
Tôi chết lặng.
“Cha tôi?”
“Ông ấy biết Trình Hạo có con trước khi hai người kết hôn.”
Tôi không thở nổi.
Cha tôi biết?
Vậy tại sao ông chưa từng nói?
Trình Minh nói câu cuối cùng:
“Ông ấy không muốn em lấy Trình Hạo.”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi đứng bất động giữa phòng khách.
Sau bảy năm, cái chết của cha tôi bỗng trở thành một câu hỏi.
Nếu ông đã biết tất cả…
Tại sao ông vẫn để tôi kết hôn?
Tôi quay sang Trình Hạo.
“Anh biết chuyện này từ bao giờ?”
Anh không trả lời.
“Trình Hạo.”
Anh cúi đầu.
“Ngay từ trước ngày cưới.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười rất khẽ.
Không còn nước mắt.
“Vậy anh cưới tôi vì cái gì?”
Anh nhìn tôi.
“Anh yêu em.”
“Nhưng anh cũng lừa em.”
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng tin tưởng nhất.
Lần đầu tiên, tôi nhận ra cuộc hôn nhân này không bắt đầu bằng tình yêu đơn giản như tôi từng nghĩ.
Nó bắt đầu bằng những bí mật của hai gia đình.
Và tôi là người cuối cùng được biết.
Tôi cầm điện thoại lên.
Tin nhắn mới xuất hiện.
Là Tô Mạn.
*Chị Lâm, em xin lỗi.*
*Nhưng có một chuyện cuối cùng em chưa dám nói.*
*Người gửi toàn bộ tin nhắn cho chị suốt ba tháng qua… không phải em.*
Tôi nhìn màn hình.
Tin tiếp theo hiện lên:
*Là người đã khiến cha chị phải im lặng suốt những năm cuối đời.*
Tôi ngẩng đầu.
Ngoài cửa sổ, ánh đèn Thượng Hải vẫn sáng rực.
Nhưng lần đầu tiên, tôi hiểu rằng câu chuyện giữa tôi, Trình Hạo và Tô Mạn chỉ là lớp vỏ bên ngoài.
Bởi người thật sự đứng phía sau tất cả…
**có thể vẫn đang ở rất gần tôi.**
Và điều đáng sợ nhất là—
**tôi đã từng gọi người đó bằng một cái tên mà mình tin tưởng suốt cả đời.**
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
Nhận xét
Đăng nhận xét