#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – NGƯỜI PHỤ NỮ BÊN CẠNH ANH ẤY
Chiếc ly rượu trong tay chồng tôi vừa được nâng lên, cả đại sảnh khách sạn lập tức im lặng.
Tôi ngồi ở vị trí cuối bàn, hai tay đặt trên đầu gối, nhìn người đàn ông đã chung sống với mình suốt bảy năm qua.
Anh ta mỉm cười.
Nụ cười ấy bình thản đến mức đáng sợ.
“Bố, hôm nay là ngày vui của bố. Con có một món quà đặc biệt muốn tặng bố.”
Bố chồng tôi, ông Trình Quốc Vinh, năm nay sáu mươi tám tuổi, vốn đang vui vẻ tiếp rượu họ hàng. Nghe con trai nói vậy, ông đặt chén xuống, cười hỏi:
“Quà gì mà làm con nghiêm túc thế?”
Chồng tôi, Trình Hạo, quay sang người phụ nữ đang đứng bên cạnh.
Cô ta mặc một chiếc váy màu kem, tóc búi thấp, gương mặt dịu dàng. Trên tay cô ta là một chiếc túi nhỏ dành cho trẻ sơ sinh.
Tôi nghe thấy tiếng xì xào quanh bàn.
Có người nhìn tôi.
Có người nhìn cô ta.
Còn mẹ chồng tôi, bà Lý Tú Lan, chỉ cúi đầu nhấp một ngụm trà, vẻ mặt bình thản như thể đã biết trước tất cả.
Tim tôi đập mạnh.
Tôi không biết vì sao.
Nhưng bản năng mách bảo rằng chuyện này có liên quan đến mình.
Trình Hạo nâng ly rượu lên.
“Bố, mẹ… và mọi người.”
Anh ta ngừng một chút rồi nói:
“Người phụ nữ đứng bên cạnh tôi mới là người đã sinh cho tôi đứa con mà cả nhà mong đợi.”
Cả đại sảnh chết lặng.
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
Một tiếng “choang” vang lên ở bàn bên cạnh khi ai đó đánh rơi chiếc thìa.
Tôi nhìn chồng.
“Anh vừa nói gì?”
Trình Hạo không nhìn tôi.
Người phụ nữ bên cạnh anh ta cúi đầu, hai tay vô thức đặt lên bụng.
Bụng cô ta vẫn còn phẳng.
Nhưng ánh mắt của mẹ chồng tôi đã khiến tôi hiểu.
Bà biết.
Không chỉ biết.
Có lẽ bà đã biết từ rất lâu.
“Tiểu Uyển.”
Mẹ chồng đứng dậy.
Giọng bà lạnh tanh.
“Đừng làm mất mặt gia đình.”
Tôi nhìn bà.
“Con làm mất mặt gia đình?”
“Cô còn ngồi đó làm gì?”
Bà bước đến, nắm lấy cánh tay tôi.
“Đứng lên.”
Tôi không nhúc nhích.
Bà kéo mạnh hơn.
“Đứng lên!”
Cả bàn tiệc nhìn chúng tôi.
Một vài người họ hàng cúi đầu, giả vờ không thấy.
Một người cô của Trình Hạo khẽ nói:
“Thôi nào, hôm nay là sinh nhật ông cụ, có chuyện gì về nhà rồi nói.”
Mẹ chồng lập tức đáp:
“Chuyện này còn cần nói gì nữa? Hạo đã nói rõ rồi. Người ta đã sinh cho nhà họ Trình một đứa cháu trai.”
Tôi sững người.
“Cháu trai?”
Mẹ chồng khựng lại.
Chỉ một thoáng.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Trình Hạo cũng nhìn thấy.
Người phụ nữ kia cúi mặt thấp hơn.
Tôi chợt hiểu.
Tất cả bọn họ đều đã chuẩn bị sẵn một màn kịch.
Chỉ có tôi là người cuối cùng được biết.
Tôi nhìn người phụ nữ kia.
“Cô tên gì?”
Cô ta im lặng.
Trình Hạo nói thay:
“Cô ấy tên Tống Nhã.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười rất khẽ.
“Vậy đứa trẻ đâu?”
Không ai trả lời.
Tôi nhìn sang mẹ chồng.
“Không phải mọi người nói cô ấy đã sinh con sao? Đứa trẻ đâu?”
Sắc mặt bà thay đổi.
Trình Hạo lập tức cau mày.
“Tiểu Uyển, đủ rồi.”
“Đủ?”
Tôi nhìn anh ta.
“Anh dẫn một người phụ nữ đến tiệc mừng thọ của bố anh, tuyên bố cô ấy sinh con cho anh, rồi bảo tôi cút khỏi bàn tiệc. Anh nghĩ tôi sẽ khóc lóc cầu xin anh sao?”
Trình Hạo siết chặt ly rượu.
“Đây là chuyện gia đình.”
“Không.”
Tôi chậm rãi đứng dậy.
“Đây là chuyện của tôi.”
Mẹ chồng lại bước đến.
“Cô còn muốn làm loạn đến bao giờ?”
Tôi nhìn bàn tay bà đang định kéo mình.
Lần này tôi không tránh.
Tôi chỉ lấy điện thoại từ trong túi.
“Con không làm loạn.”
Tôi mở màn hình.
“Con chỉ muốn cho mọi người xem một thứ.”
Trình Hạo nhìn điện thoại.
Sắc mặt anh ta lập tức thay đổi.
“Em lấy thứ đó ở đâu?”
Tôi không trả lời.
Tôi xoay màn hình về phía mọi người.
Bức ảnh hiện lên.
Một căn phòng bệnh.
Một người phụ nữ đang nằm trên giường.
Bên cạnh là một chiếc nôi trẻ sơ sinh.
Nhưng thứ khiến tôi run tay không phải đứa trẻ.
Mà là người đàn ông đang đứng cạnh chiếc nôi.
Bố chồng tôi.
Trình Quốc Vinh.
Ông đang cúi xuống nhìn đứa trẻ.
Trên tay ông là một tờ giấy.
Tôi phóng to bức ảnh.
Dòng chữ trên tờ giấy hiện rõ.
“Xét nghiệm quan hệ huyết thống.”
Tôi chưa kịp nói gì.
Chiếc ly rượu trong tay bố chồng rơi xuống sàn.
Choang!
Rượu đỏ loang ra dưới chân ông.
Cả đại sảnh lập tức hỗn loạn.
Mẹ chồng quay phắt lại.
“Ông làm sao vậy?”
Bố chồng không trả lời.
Ông nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại của tôi.
Môi ông run lên.
“Bức ảnh này…”
Tôi nhìn ông.
“Bố nhận ra người trong ảnh sao?”
Ông không nói.
Trình Hạo đột nhiên bước tới định giật điện thoại.
Tôi lùi lại.
“Anh muốn giấu chuyện này đến bao giờ?”
“Em im đi!”
Lần đầu tiên trong bảy năm, tôi thấy anh ta thực sự hoảng loạn.
Tôi nhìn tất cả những người đang có mặt.
“Đây chưa phải bức ảnh đáng sợ nhất.”
Không khí đông cứng.
Tôi chậm rãi bấm vào màn hình.
“Bởi vì trong điện thoại của tôi còn có một đoạn ghi âm.”
Mẹ chồng tái mặt.
Còn bố chồng…
Ông nhìn tôi bằng ánh mắt vừa kinh ngạc vừa sợ hãi.
“Tiểu Uyển.”
Giọng ông khàn đi.
“Con đã nghe đoạn ghi âm đó chưa?”
Tôi đáp:
“Chưa.”
Tôi nhìn ông.
“Nhưng con nghĩ… tối nay tất cả chúng ta nên cùng nghe.”
CHƯƠNG 2 – ĐỨA TRẺ KHÔNG THUỘC VỀ AI
Không ai còn tâm trạng tiếp tục bữa tiệc.
Những người họ hàng ngồi im tại chỗ.
Nhân viên khách sạn đứng xa xa, không dám tiến lại gần.
Tôi đặt điện thoại lên bàn.
Trình Hạo nhìn tôi.
“Em muốn gì?”
Tôi hỏi ngược lại:
“Anh sợ gì?”
Anh ta im lặng.
Tôi bấm phát đoạn ghi âm.
Một giọng phụ nữ vang lên.
Đó là giọng mẹ chồng tôi.
“Chỉ cần đứa trẻ xuất hiện trước mặt ông ấy là được.”
Một giọng đàn ông khác hỏi:
“Nhưng nếu xét nghiệm thì sao?”
Mẹ chồng đáp:
“Không cần lo. Tôi đã sắp xếp rồi.”
Đoạn ghi âm chỉ kéo dài hơn một phút.
Nhưng từng câu nói khiến cả bàn tiệc chìm vào im lặng.
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Bây giờ mẹ còn muốn con đứng lên khỏi bàn không?”
Bà không trả lời.
Trình Hạo đưa tay định tắt điện thoại.
Tôi giữ lấy.
“Đừng.”
Anh ta nghiến răng.
“Em không hiểu chuyện này đâu.”
“Vậy anh nói cho em hiểu.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta.
“Đứa trẻ là ai?”
Anh ta cúi đầu.
Tôi chờ.
Một phút.
Hai phút.
Cuối cùng, Tống Nhã lên tiếng.
“Là con của tôi.”
Tôi quay sang.
“Con của cô với ai?”
Cô ta cắn môi.
Trình Hạo lập tức nói:
“Không liên quan đến em.”
Tôi bật cười.
“Anh vừa công khai nói cô ấy sinh con cho anh trước mặt cả họ.”
Tôi nhìn Tống Nhã.
“Vậy tại sao bây giờ lại bảo không liên quan?”
Cô ta khóc.
“Chị Tiểu Uyển…”
“Đừng gọi tôi như vậy.”
Tôi đứng dậy.
“Tôi không phải chị của cô.”
Cô ta cúi đầu.
Bố chồng tôi vẫn đứng bất động.
Ông nhìn bức ảnh trên điện thoại.
Một lúc lâu sau, ông hỏi:
“Con lấy bức ảnh này từ đâu?”
“Từ một người gửi cho con.”
“Ai?”
“Tôi không biết.”
Bố chồng nhắm mắt.
Tôi thấy đôi vai ông run nhẹ.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Đừng nghe những thứ đó. Có người cố tình phá hoại gia đình chúng ta.”
Tôi quay sang bà.
“Vậy tại sao mẹ lại biết chuyện đứa trẻ?”
Bà cứng họng.
Tôi tiếp tục:
“Và tại sao trong đoạn ghi âm mẹ lại nói phải làm xét nghiệm giả?”
“Cô đang vu khống tôi!”
“Mẹ tự nghe lại đi.”
Mẹ chồng không nói nữa.
Trình Hạo bỗng tiến về phía tôi.
“Em muốn ly hôn đúng không?”
Tôi ngẩng lên.
“Đó là điều anh muốn?”
“Chúng ta đã không còn tình cảm.”
Tôi im lặng vài giây.
Sau bảy năm chung sống, câu nói ấy nghe bình thản đến đau lòng.
Tôi từng nghĩ nếu một ngày anh nói muốn rời đi, tôi sẽ khóc.
Nhưng lúc này tôi không khóc.
Tôi chỉ cảm thấy trống rỗng.
“Được.”
Trình Hạo sững lại.
“Em đồng ý?”
“Ừ.”
Anh ta không ngờ tôi trả lời nhanh như vậy.
Tôi lấy từ trong túi một chiếc phong bì.
“Đơn đã chuẩn bị từ hai tháng trước.”
Sắc mặt anh ta thay đổi.
“Em biết chuyện từ khi nào?”
Tôi nhìn anh.
“Ngày tôi phát hiện hồ sơ bệnh viện của anh không khớp với lịch trình anh nói với tôi.”
Trình Hạo không nói được gì.
Tôi tiếp:
“Anh nói mình đi công tác ở Thượng Hải.”
“Nhưng cùng ngày đó, thẻ của anh lại được sử dụng ở một bệnh viện tư nhân tại Tô Châu.”
Tống Nhã ngẩng phắt đầu.
Mẹ chồng nhìn cô ta.
Bố chồng chậm rãi hỏi:
“Bệnh viện nào?”
Tôi đưa điện thoại cho ông.
“Bệnh viện này.”
Ông nhìn màn hình.
Sắc mặt lập tức trắng bệch.
“Không thể nào…”
Tôi nhìn ông.
“Bố biết nơi đó?”
Ông không trả lời.
Đúng lúc ấy, điện thoại của Tống Nhã reo.
Cô ta nhìn màn hình.
Một người đàn ông gọi đến.
Cô ta lập tức đi ra ngoài.
Tôi không hiểu tại sao, nhưng ánh mắt của bố chồng đã khiến tôi chú ý.
Ông nhìn theo cô ta.
Rồi nhìn Trình Hạo.
“Con nói cho bố biết.”
Giọng ông nặng nề.
“Đứa trẻ đó thật sự là của con sao?”
Trình Hạo im lặng.
“Bố hỏi con!”
Trình Hạo siết tay.
“Con không biết.”
Bố chồng đập mạnh tay xuống bàn.
“Không biết?”
“Con chỉ…”
“Con chỉ muốn dùng một đứa trẻ để ép Tiểu Uyển rời khỏi nhà họ Trình?”
Trình Hạo cúi đầu.
Tôi nhìn anh ta.
Thì ra anh ta đã chuẩn bị mọi thứ.
Từ người phụ nữ kia.
Đến câu nói trong tiệc.
Đến việc mẹ chồng kéo tôi xuống khỏi bàn.
Tất cả chỉ để biến tôi thành người bị bỏ rơi trước mặt họ hàng.
Nhưng vẫn còn một điều tôi chưa hiểu.
Tại sao bố chồng lại sợ bức ảnh kia đến vậy?
Tôi nhìn ông.
“Bố.”
Ông ngẩng lên.
“Người đàn ông trong bức ảnh… là bố.”
“Đúng.”
“Vậy tại sao bố lại xuất hiện trong bệnh viện đó?”
Ông không trả lời.
Tôi tiến lại gần.
“Bố đã từng gặp người phụ nữ trong ảnh?”
Ông nhìn tôi.
Một lúc lâu sau, ông nói:
“Cô ấy không phải người phụ nữ trong bức ảnh.”
Tôi khựng lại.
“Ý bố là sao?”
Ông chỉ vào màn hình.
“Người đang nằm trên giường bệnh… là một người khác.”
Tôi nhìn kỹ.
Tim tôi đập mạnh.
Quả thật khuôn mặt người phụ nữ trong ảnh bị che một phần.
Tôi phóng to.
Và ngay lúc đó, tôi nhận ra một chi tiết.
Chiếc vòng ngọc trên cổ tay người phụ nữ.
Tôi từng nhìn thấy nó.
Không phải trên Tống Nhã.
Cũng không phải trên mẹ chồng.
Mà là trên…
một người đã biến mất khỏi gia đình này từ rất lâu.
Tôi nhìn bố chồng.
“Bố…”
Ông khẽ nói:
“Đừng hỏi ở đây.”
“Vậy con phải hỏi ở đâu?”
Ông nhìn quanh.
Sau đó hạ giọng:
“Về căn nhà cũ ở ngoại ô.”
Tôi chưa kịp đáp thì ngoài cửa vang lên tiếng bước chân.
Tống Nhã quay trở lại.
Gương mặt cô ta trắng bệch.
Cô ta nhìn tôi.
Rồi nói một câu khiến cả tôi và bố chồng cùng sững lại:
“Chị… người gửi ảnh cho chị vừa gọi cho tôi.”
Tôi hỏi:
“Ai?”
Cô ta nuốt nước bọt.
“Ông ấy nói…”
Cô ta nhìn sang bố chồng.
“…ông ấy muốn gặp chị tối nay.”
Bố chồng lập tức đứng bật dậy.
“Không được đi!”
Tôi nhìn ông.
“Vì sao?”
Ông không trả lời.
Tôi chợt hiểu.
Có lẽ người mà tất cả bọn họ sợ nhất…
vẫn chưa xuất hiện.
CHƯƠNG 3 – SỰ THẬT SAU CÁNH CỬA CŨ
Đêm đó, tôi vẫn đến căn nhà cũ.
Không phải vì tôi không sợ.
Mà vì sau tất cả những gì xảy ra, tôi cần biết mình đã sống trong lời nói dối bao lâu.
Căn nhà nằm ở ngoại ô Tô Châu.
Đó từng là nơi gia đình họ Trình sinh sống trước khi chuyển đến thành phố.
Cổng sắt phủ đầy dây leo.
Bên trong tối om.
Tôi vừa bước vào sân thì một giọng nói vang lên:
“Tiểu Uyển.”
Tôi dừng lại.
Người đàn ông đứng dưới mái hiên.
Không phải bố chồng.
Không phải Trình Hạo.
Là một người tôi chưa từng gặp.
Ông ta khoảng ngoài năm mươi, mặc áo khoác sẫm màu.
Trên tay cầm một chiếc hộp gỗ.
“Tôi là người đã gửi bức ảnh cho cô.”
Tôi nhìn ông ta.
“Ông là ai?”
“Người đã biết chuyện này suốt mười năm.”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Chuyện gì?”
Ông ta không trả lời ngay.
Chỉ mở chiếc hộp gỗ.
Bên trong là một tập hồ sơ.
Ông đưa cho tôi.
Tờ đầu tiên là giấy khai sinh.
Tôi nhìn tên người mẹ.
Tôi sững người.
“Không thể nào…”
Ông ta nói:
“Cô đọc tiếp đi.”
Tôi lật từng trang.
Càng đọc, tay tôi càng lạnh.
Đứa trẻ được sinh ra tại bệnh viện ở Tô Châu.
Người mẹ có tên…
Tống Nhã.
Nhưng người cha không phải Trình Hạo.
Tôi ngẩng lên.
“Vậy tại sao chồng tôi lại nói đó là con anh ấy?”
Người đàn ông đáp:
“Bởi vì mẹ chồng cô muốn dùng đứa trẻ đó để giữ tài sản của gia đình.”
Tôi im lặng.
Ông ta tiếp:
“Nhưng đó chỉ là một nửa sự thật.”
Tôi nhìn ông.
“Nửa còn lại là gì?”
Ông ta lấy ra một tấm ảnh cũ.
Trong ảnh là một người phụ nữ trẻ đang bế một đứa trẻ.
Tôi nhận ra chiếc vòng ngọc.
Tôi đã từng nhìn thấy nó.
Trên tay người phụ nữ đã chăm sóc tôi trong những năm đầu hôn nhân.
Bà vú Trần.
Người mà cả gia đình nói đã về quê sau khi nghỉ việc.
Tôi thì thầm:
“Bà Trần?”
Người đàn ông gật đầu.
“Bà ấy không về quê.”
Tôi thấy cổ họng mình nghẹn lại.
“Bà ấy ở đâu?”
“Bà ấy đã qua đời cách đây ba năm.”
Tôi chết lặng.
“Vậy tại sao…”
“Trước khi mất, bà ấy giao cho tôi những thứ này.”
Ông ta đặt thêm một chiếc máy ghi âm lên bàn.
“Bà ấy nói một ngày nào đó cô sẽ cần biết sự thật.”
Tôi không muốn nghe.
Nhưng tay tôi vẫn bấm nút.
Giọng bà Trần vang lên, yếu ớt:
“Tiểu Uyển, nếu con nghe được đoạn này, nghĩa là ta đã không còn nữa.”
Tôi cắn chặt môi.
Nước mắt bắt đầu rơi.
“Ta xin lỗi vì đã giấu con.”
Đoạn ghi âm tiếp tục.
“Con không phải người ngoài trong nhà họ Trình.”
Tôi ngẩng phắt đầu.
Người đàn ông trước mặt nhìn tôi.
Tôi run giọng:
“Ý bà ấy là gì?”
Ông ta đáp:
“Cô tự nghe đi.”
Giọng bà Trần lại vang lên:
“Ngày mẹ ruột của con qua đời, bố con đã đưa con đến nhà họ Trình. Nhưng sau đó xảy ra một chuyện khiến thân phận của con bị thay đổi.”
Tôi không thở nổi.
“Người mà con vẫn gọi là bố…”
Đoạn ghi âm ngắt quãng.
Rồi giọng bà Trần trở nên rất nhỏ:
“…không phải người mà con nghĩ.”
Tôi tắt máy.
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Không thể.”
Đúng lúc đó, phía sau vang lên tiếng mở cửa.
Tôi quay lại.
Bố chồng đứng ở đó.
Ông không có vẻ ngạc nhiên.
Chỉ mệt mỏi.
“Bố biết?”
Tôi hỏi.
Ông không trả lời.
Tôi bước tới.
“Bố biết từ bao giờ?”
Ông nhìn tôi thật lâu.
“Ngay từ đầu.”
Tôi bật khóc.
“Vậy tại sao bố không nói?”
“Bởi vì bố đã hèn nhát.”
“Còn mẹ con?”
Ông im lặng.
Tôi hiểu.
“Mẹ con cũng biết?”
Ông khẽ gật đầu.
Tôi cảm thấy mọi thứ trước mắt quay cuồng.
Bảy năm.
Bảy năm tôi sống trong căn nhà ấy.
Bảy năm gọi họ là bố mẹ.
Bảy năm tin rằng mình chỉ là con dâu.
Nhưng có một điều vẫn chưa rõ.
Tôi nhìn ông.
“Vậy Trình Hạo thì sao?”
Bố chồng nhắm mắt.
“Chuyện đó… bố cũng vừa biết.”
Tôi hỏi:
“Đứa trẻ của Tống Nhã?”
“Không phải con Hạo.”
“Vậy tại sao anh ấy lại nhận?”
Bố chồng không đáp.
Đúng lúc đó, điện thoại tôi rung lên.
Một tin nhắn.
Từ số lạ.
Chỉ có một dòng:
“Đừng tin bố chồng cô.”
Tôi ngẩng lên.
Bố chồng nhìn tôi.
Cả hai chúng tôi cùng im lặng.
Một tin nhắn thứ hai xuất hiện.
“Bức ảnh cô đang giữ chỉ là bản sao.”
Tin thứ ba:
“Bản gốc đang ở chỗ mẹ chồng cô.”
Tôi lập tức quay người.
“Con phải về.”
Bố chồng giữ tay tôi.
“Không.”
“Bố buông con ra.”
“Tiểu Uyển, nếu con về bây giờ, mọi chuyện sẽ không thể cứu vãn.”
Tôi nhìn ông.
“Có lẽ chính con muốn mọi thứ không thể cứu vãn nữa.”
Tôi giằng tay ra.
Khi tôi bước ra khỏi căn nhà cũ, bố chồng đứng phía sau gọi:
“Tiểu Uyển!”
Tôi quay lại.
Ông nói:
“Con có một người anh.”
Tôi đứng chết lặng.
“Anh ấy vẫn còn sống.”
Tôi không biết mình đã trở về thành phố bằng cách nào.
Gần nửa đêm, khi tôi mở cửa căn hộ, đèn phòng khách bất ngờ sáng lên.
Trình Hạo đang ngồi đó.
Không còn vẻ kiêu ngạo của buổi tiệc.
Anh ta cúi đầu, hai tay đan vào nhau.
“Anh biết em sẽ về.”
Tôi đứng ở cửa.
“Anh muốn gì?”
“Anh muốn nói sự thật.”
Tôi cười lạnh.
“Bây giờ mới muốn?”
Anh ta đứng dậy.
“Người phụ nữ hôm nay không phải vợ anh.”
“Tôi biết.”
“Đứa trẻ cũng không phải con anh.”
“Tôi biết.”
Anh ta sững lại.
Tôi nhìn anh.
“Nhưng tôi còn biết một chuyện khác.”
Anh ta hỏi:
“Chuyện gì?”
Tôi lấy tấm ảnh cũ ra.
“Anh có biết người phụ nữ này là ai không?”
Trình Hạo nhìn ảnh.
Sắc mặt anh ta thay đổi.
Tôi tiến lại gần.
“Anh biết.”
Anh ta lùi một bước.
“Tiểu Uyển…”
“Cô ấy là mẹ tôi.”
Anh ta im lặng.
Tôi tiếp:
“Và người đàn ông đứng cạnh cô ấy…”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“…là bố anh.”
Trình Hạo không nói được gì.
Căn phòng chìm vào im lặng.
Một lúc sau, anh ta khẽ hỏi:
“Em đã biết hết rồi?”
Tôi lắc đầu.
“Chưa.”
Tôi đặt chiếc điện thoại lên bàn.
“Bởi vì tôi vẫn chưa biết tại sao mẹ tôi lại biến mất.”
Trình Hạo nhìn tôi.
Lần đầu tiên, tôi thấy trong mắt anh ta không phải sự lạnh lùng.
Mà là sợ hãi.
Anh ta nói rất khẽ:
“Vì mẹ anh không muốn em biết…”
Tôi hỏi:
“Biết gì?”
Anh ta không trả lời.
Tôi bước tới.
“Trình Hạo, nói đi.”
Anh ta nhìn tôi rất lâu.
Rồi điện thoại của anh ta đột nhiên đổ chuông.
Anh nhìn màn hình.
Một cuộc gọi không có tên.
Anh ta không dám nghe.
Tôi giật lấy điện thoại.
Bấm nhận.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Sau đó, một giọng phụ nữ già nua vang lên:
“Tiểu Uyển…”
Tôi chết lặng.
Giọng nói ấy…
Tôi đã nghe qua trong đoạn ghi âm.
Là giọng của bà Trần.
Nhưng bà ấy đã qua đời ba năm trước.
Tôi không thở nổi.
Người phụ nữ ở đầu dây nói:
“Đừng tin bất kỳ ai trong nhà họ Trình.”
Tôi run giọng:
“Bà là ai?”
Một tiếng thở dài.
Rồi câu cuối cùng vang lên:
“Ta chính là người đã bế con rời khỏi bệnh viện vào đêm mẹ con mất.”
Cuộc gọi tắt.
Tôi đứng bất động.
Trình Hạo nhìn tôi.
Còn tôi nhìn màn hình điện thoại.
Lần đầu tiên tôi hiểu rằng bữa tiệc mừng thọ hôm nay chưa bao giờ là một vụ phản bội đơn giản.
Người chồng tôi tưởng đã phản bội mình…
có thể chỉ đang cố che giấu một bí mật lớn hơn.
Và bức ảnh khiến bố chồng đánh rơi ly rượu…
có lẽ mới chỉ là cánh cửa đầu tiên mở ra một sự thật mà cả nhà họ Trình đã cố chôn vùi suốt nhiều năm.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
Nhận xét
Đăng nhận xét